L’herbe coupée est parfois trop épaisse

Et ma main plongée se prélasse au soleil

 

Les feuilles et les brindilles attendent

Des champignons ouvrent leurs lamelles

 

Les plants ne vont pas tarder à arriver

De nouvelles ancres vont s’étendre

 

La chair du jardin ne cesse d’être brassée

Et si je m’allongeais, elle me recouvrirait

Me retournerait et j’entendrais son pouls

Et ma main vers l’astre brillant s’allongerait

Pour attraper le vent qui respire dormant

 

Je me sentirais envahie, dissociée

Mi-animal, mi-végétal, éponge ou corail

 

Et dans un étirement, ma main coupée des brins

Une épaisse impression de m’être enracinée

 

Je vais vieillir ici, accrochée aux murs, un vieux lierre

Une coupelle de lait sur le rebord de la fenêtre, un vieux chat

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Nous pourrions nommer ce poème assimilation,  le jardin aimé fait peu à peu corps avec l'auteur et s'enracine en lui

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Les vieux lierres ne meurent jamais et les chats ont sept vies. Vous êtes donc assurée de profiter longtemps de votre jardin ! Joli moment de communion.

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