Le monde s’effondre

Sous le poids du marbre sculpté

Et c’est beau et brûlant

Comme un sang d’encre au soleil

Comme les jardins aux veines de feu

 

Faisons bonne figure

Devant tous ces clochers

Qui toutes les heures

Sonnent la promesse

D’un espace transparent

 

Goûtons d’un seul doigt

Les couleurs du ciel

Nourrissons de sel l’amertume

Que le vent bataille

De murmures en tonnerres

 

Au matin les blés nocturnes

S’habillent d’incorruptibles parfums d’amande

La liberté se lézarde au premier rayon de neige

À la première turpitude

 

Et c’est beau et brûlant

Comme un sang d’encre au soleil

Comme les jardins aux veines de feu.

Modifié 25 février 20215 a par Pierre

Oui. Il faut savoir apprécier les menus plaisirs de la nature, de la vie.

Il y a 3 heures, Pierre a écrit :

Devant tous ces clochers

Qui toutes les heures

Sonnent la promesse

D’un espace transparent

Ce passage me paraît de très haute tenue, qu'on fasse bonne figure ou pas.

Bravo pour ce poème très inspiré et nullement hermétique.

Un poème en réponse à celui d’ Éric pour démontrer que l’hermétisme peut être lumineux et dire plus qu’un écrit prosaïque.

Faiseurs de métaphores éblouissantes laissons nous griser par les images étonnantes de Pierre

Que de belles images dans ce poème, Pierre!

Merci Pierre pour ces vers qui m'ont embarqué dans un superbe feu d'artifice de métaphores.

@Pierre

 

De la belle ouvrage ! Et hop ! au top.

Pour me démarquer un tantinet de @Marc Hiver, du beau travail ! Et... !

Belle métaphores agréables à lire.

Merci à vous tous de soutenir ma poésie par vos lectures, poésie qui semble bien difficile à définir "hermétique ou pas hermétique?" 

Le 25/02/2021 à 16:20, Pierre a écrit :

Goûtons d’un seul doigt

Les couleurs du ciel

Nourrissons de sel l’amertume

Que le vent bataille

De murmures en tonnerres

Je goûte cette strophe encore davantage que les autres, ce qui n'est pas peu dire.

Le 25/02/2021 à 16:20, Pierre a écrit :

Le monde s’effondre

Sous le poids du marbre sculpté

Et c’est beau et brûlant

Comme un sang d’encre au soleil

Comme les jardins aux veines de feu

 

Le 25/02/2021 à 16:20, Pierre a écrit :

Au matin les blés nocturnes

S’habillent d’incorruptibles parfums d’amande

La liberté se lézarde au premier rayon de neige

À la première turpitude

 

Et c’est beau et brûlant

Comme un sang d’encre au soleil

Comme les jardins aux veines de feu.

 

De bien belles métaphores poétiques et philosophiques.