Ce Londres cafardeux de smog et de fantômes 
Où se traîne en geignant le peuple des abîmes, 
Dans ces rues poisseuses que hantent tant de crimes, 
S’étend à l’infini comme un infect rhizome.

Des chevaux décharnés piaffent dans la gadoue, 
Des rats nauséabonds pullulent dans la boue 
Qui sont donc ces morveux au rictus égrillard, 
Vêtus de guenilles, surnommés les bâtards ? 

 

Ô toi, Sainte Marie dans ta chapelle blanche, 
Entends-tu tous ces cris où gronde l’avalanche ? 

 

Partout, c’est le brouillard qui, de ses doigts glacés, 
Enserre les gorges puis répand ses miasmes,
Sur les froides collines où résonnent des spasmes, 
Glissent les cadavres de rêves mutilés.
D’anciennes cheminées graillonnent, trop glaireuses
Quelques jaunes crachats d’ordures contagieuses, 
Et la fange suinte des nuages sinistres,
Coulant dans les berceaux que le désespoir bistre. 

 

Ô toi, Sainte Marie dans ta chapelle blanche, 
Entends-tu tous ces cris étouffés par les planches ? 

 

Au bord de la Tamise où les égoûts barbottent, 
Le frimas oppressant envahit les gargotes,
Tous ces docks, encrassés de glaires avariées, 
Empanachent les airs de senteurs opiacées. 
Et la lie de la terre y fourmille, inlassable,
Des pirates galeux aux armateurs véreux,
Des Nègres et Lascars qui s’épient envieux, 
Tous iront au mitard, goûter à l’innommable. 

 

Ô toi, Sainte Marie dans ta chapelle blanche,
Entends-tu ces bourreaux qui retroussent leurs manches ?
 
Des troupeaux loqueteux insultent les étoiles,
La « joyeuse Angleterre » irrite tous leurs poils 
Parqués dans des bouges, assis dans les ornières, 
Ces spectres vérolés mâchonnent des prières ! 
Aux abois, abrutis, errant tels des zombis, 
L’atroce famine dévore leurs entrailles.
Et s’ils trouvent parfois un asile et un lit
Ils se font mépriser comme vile racaille. 

 

Whitechapel ! Whitechapel ! Sainte Marie,?
Ne voyez-vous donc pas l’horreur qui s’accomplit ? 

 

Ces vénelles lubriques où s’étale le vice,
Sans cesse arpentées par de maussades catins,
Qui vont solder leur chair pour un piètre butin,
Ont mis bas un devin pratiquant l’aruspice.
Né dans la hideuse brume où règne la mort,
Protégé par la nuit sordide aux mauvais sorts, 
L’élégant clinicien abrège les souffrances
Disséquant les corps, encore chauds de leurs transes. 
Ange exterminateur, justicier implacable,
Ne vient-il pas rayer ce qu’un Dieu monstrueux
A banni sur terre pour un destin minable ?

Apaise, soulage les miséricordieux !
Mary, Ann, Jane , Catherine, Elisabeth,
Reposez vos viscères à l’ombre des cyprès,
Loin du cloaque odieux où vous rampiez, pauvrettes, 
Que ce Londres maudit disparaisse à jamais ! 

 

Whitechapel ! Whitechapel ! Sainte Marie,
Où se cache Yavhé qu’en vain, toujours, tu pries ? 

 

 

*En-tête d'une lettre attribuée à Jack the Ripper

Modifié 20 février 20215 a par Banniange

Description d'un enfer plus réel que l'enfer tant cité. Ange exterminateur ou démon ? That is the question...

Bloody Hell! Quelle une disgracieuse vision du vieux Londres! French Poetry I presume...

Un magistral poème sur  un Londres d'autrefois qui nous emporte par ses images atroces et fortes qui n'est pas sans évoquer, le Londres de Jack l'Eventreur.

Un texte bien mené, comme une errance qui fait naître cette fascination malsaine que provoque l'autre Londres. L'enfer sur terre, en effet, où l'on croise, dans le meilleur des cas, entre Soho et Whitechapel, Sherlock déguisé en clochard, et dans le pire, Hyde livré à lui même, ou ce chirurgien du diable, ce Ripper qui mit en échec Scotland Yard. Et au milieu de tout cela, les pauvres, les déclassés du rêve victorien.

@Banniange

 

Sur les pas de Jack l'éventreur... et hop ! au top.

Damned! Black London, indeed!

Poème noir, fantomatique et inspiré. Bravo.

Je partage les avis de @Darius et @Kanth