Ce n'est qu'un murmure,un frisson

une feuille qui tombe

dans l'ombre d'un soir profond

 

A l'intérieur de sa voix

le dégel des couleurs

amorce autour du monde

la danse des gloires mourantes

si proche de l'humiliation

 

Déjà nos mots se plaignent

de l'absence de flambeaux

empêchant la solitude

de tisser sa pénombre

dans les yeux de l'horizon

 

Sauf le sourire d'une mère

en réponse à nos tourments

quand nos pas s'enfoncent dans le silence

reste entre les larmes des vivants

la beauté immobile

dans le regard d'un enfant

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Une feuille qui tombe, c'est comme l'aile de papillon en météo, le déplacement d'air léger ici, peut déclencher là bas, un orage.

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un élément de la nature qui s'en va,  réveille en nous cette part d'attachement. Merci.

 

 

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Délicatesse et fluidité. Des mots passeurs.