Ce n'est qu'un murmure,un frisson

une feuille qui tombe

dans l'ombre d'un soir profond

 

A l'intérieur de sa voix

le dégel des couleurs

amorce autour du monde

la danse des gloires mourantes

si proche de l'humiliation

 

Déjà nos mots se plaignent

de l'absence de flambeaux

empêchant la solitude

de tisser sa pénombre

dans les yeux de l'horizon

 

Sauf le sourire d'une mère

en réponse à nos tourments

quand nos pas s'enfoncent dans le silence

reste entre les larmes des vivants

la beauté immobile

dans le regard d'un enfant

De très belles images, des vers libres avec de l'allant.

(Je suis moins sensible à la strophe finale.)

Il y a 11 heures, Eau de brume a écrit :

A l'intérieur de sa voix

le dégel des couleurs

amorce autour du monde

la danse des gloires mourantes

si proche de l'humiliation

 

Subtiles images, un joli grain de poésie, j'aime beaucoup. Le passage cité est excellent.

Une feuille qui tombe, c'est comme l'aile de papillon en météo, le déplacement d'air léger ici, peut déclencher là bas, un orage.

Très beau poème où les images fortes atteignent le lecteur.

Un rien, un émoi et les images, toutes d'une grande beauté, se succèdent pour parler du temps qui passe...

un élément de la nature qui s'en va,  réveille en nous cette part d'attachement. Merci.

 

 

Belle évocation de la nature se mourant annonciatrice de notre solitude. Mais malgré tout, entre la mère et l'enfant, entre la tendresse (?) et l'innocence t(?), des lueurs  viennent réveiller les flambeaux.

Touchée par  :

 

Il y a 17 heures, Eau de brume a écrit :

Ce n'est qu'un murmure,un frisson

une feuille qui tombe

dans l'ombre d'un soir profond

 

et, entre autres :

 

Il y a 17 heures, Eau de brume a écrit :

empêchant la solitude

de tisser sa pénombre

dans les yeux de l'horizon

 

Il y a 17 heures, Eau de brume a écrit :

Sauf le sourire d'une mère

en réponse à nos tourments

quand nos pas s'enfoncent dans le silence

reste entre les larmes des vivants

la beauté immobile

dans le regard d'un enfant

une belle poésie dans son tout, je retiens cette strophe qui est superbe mais il est vrai que pour moi le dernier vers l'amoindrit, sans lui, sublime

Elle virevolte longtemps et très agréablement cette feuille.

Délicatesse et fluidité. Des mots passeurs.