Poème en sept parties.

 

 

I

 

rien

pas même une brique

quelques points falots

peut-être une ligne

minéralité isochrone sculptant le sol

onde plasmique à travers le vide

se liant à l’intangible

 

perspective

ce qui l’entoure comble l’espace

aspérité naissante à la lisière du gouffre

essence d’une pierre

par quelle main d’homme ?

 

degrés

quarts

variantes des longrines

conjonction de chaos structurant en alignement parfait

de branches cunéiformes dressant probablement un mur

 

balbutiements de coffrages

fruits d’incidences dégénératives

les chapes se parent de longitudes

focales extensives en apparente progression

sur les courants méridionaux bercés de latitudes

en successions de dalles

 

suinte l’embellie du perpétuel mouvement

dupliqué le long des trajectoires naissantes

profilant les radians de verticalités nouvelles

jusqu’aux faîtes des toitures

 

s’incurvent des venelles

d’où les bourrasques naissent

enluminures spectrales de spirilles croissants

guidant les duals dans la reconstruction

 

à l’orée d’un halo

émerge l’atermoiement d’un ictère diffus

dévoilant un freux statique posé en oblique

sur l’esquisse d’un lampadaire géo-statufié

 

des circulaires affluent

branches cyclo-rigides

profondeurs des distances émancipées

polymorphes auto-constructifs

 

la plaie surabondante s’ouvre

avant de s’extasier

puis

frappée de nacarat

le cruor simulacre la sève conductrice

d’une nova spectrale

attrite aux beiges d’Orante

sur des façades caducifoliées

 

bornera-t-elle le pourtour de l’aube ?

lisse limpide démesurée

l’aire s’emplit de fragrances nouvelles

suavité des concaves prodigieusement éclos

nattant les convexes aux croisements d’une rue

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Noyé dans une ville à la géométrie désarticulé qui se projette dans un monde futuriste effrayant , l'homme cherche en vain, le bistrot où il pourrait prendre un petit verre de blanc.

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Poème schizophrénique et polyphonique au cœur du BTP urbain. Une vision tentaculaire des ramifications zélées d'espaces prisonniers de vies confinées, dans un dédale froid de béton surimprimé aux tags colorés. Encagé, le ciel est gris à l'aube des amours glauques. Et la fourmilière humaine se disloque en petits pas perdus, pour s'encanailler devant l'écran plat 4K XXL! Déchirure de l'âme...les cloches sonnent. Ambiance décalée.

Modifié 15 janvier 20215 a par Invité