Dans l’atelier le maître, absent, est absorbé

Par la contemplation de son œuvre, abrégé

De toutes qualités chez la femme parfaites ;

Mais il n’en voit plus rien en ses paumes défaites.

 

Tête chue, il songe : cette jolie poupée

Ne saurait plus lui plaire, ô vieille âme blasée !

Son ciseau de sculpteur ? Foin ! D’un œil froid, il erre ;

Du sein au pied léger tout est morte matière.

 

Qu’il est las de hanter ce bijou de fantasme !

Dans la nuit de son art, tout est faux et figé.

- Mais voici, doucement, que quelqu’un a bougé :

 

La créature nue s’éveille à l’enthousiasme

Et de ses doigts d’amour à son tour étincelle

A modeler l’homme : celui qu’elle veut, elle ! 

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Un sculpteur sculpté ou le réveil de la matière.

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L'éveil du brut pour capter l'infiniment grand, comme un chant d'humanité.