Partager Posté(e) 16 décembre 2020 Le mensonge de présent n'est que l'écho d'une neige fondante sur l'asphalte de rouille et de sang Sa mémoire à l'encre illisible même si sa rumeur encore nous surprend imprime l'aveu de sa défiance sur la muraille de nos tourments Dans notre hâte de survivre pour chaque frisson de solitude nous couvrons d'herbes tremblantes l'empreinte d'un langage incertain Flocons aveugles et tendres qui nous répondent en se taisant tous se souviennent de l'innocence qui s'évapore dans le désordre de nos mouvements La vie repose sur une branche mais voir ces montagnes immenses s'éloigner dans l'étreinte de nos bras ballants ! 4 Lien vers le commentaire Partager sur d’autres sites Plus d'options de partage...
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