Le temps passe       novembre

 

Tandis qu’elles se lâchent tombent les feuilles

en légers crépitements … et cætera …

 

Les bêtes paissaient vers le redoux

et la lumière sans écho

peinait à peindre ce village

prêt à voler sur la frise des puys

l’ennui l’eut sculpté dans la nasse du ciel

et quelques pages de lin venus du Nord

quand sur le bleu glisse la dernière passante

 

Et s'il attend !?

assis là, raciné, qu'on l'oublie, pierre par pierre !

une brèche par où les couleurs

– laisse courir les couleurs !

l’ornière, les sabots d'une rivière

et la mémoire taiseuse des chevaux pour rôder

seul, après le bal et les chansons

fouiller la glèbe, cogner le bois, polir le seuil

et la charrue pour l'honneur, sombre et droit

craindre le ciel, ressasser ces heures manquées

les boire, sans appel

meuler son noir, en faire son pain

fourrager la dîme dans la gueule des orages

traîner la charrette, tailler la bavette et

revenir des combats en regardant au loin

une médaille en plein cœur, basta !

ô, haleine pacifique des étables

apaise les amours

 

Le fer arraché à l'onglon rouille au pied de l'ortie

les bornes somnolent sous l’épine qui-vive

sous ailes des effraies où les veuves ont rangé le fusil

dans l'ombre la poussière sûrement ronge

la fable des turpitudes notariées

et dans ce soir tendre et désuet une bougresse

la hure au vent débourre d’ogresques cocagnes

il sait connaître des secrets, mais

il aura bientôt tout oublié de son vivant

qu'est ce qu'il croyait !

l'eau tait le fond des puits, la chaîne d'antan rompue !

la mémoire rejoint la nappe phréatique

 

Assis là, vieillard bienveillant, sa gouaille

à côté sur le banc

sous la pluie, les toits luisants

les matins branchus de givre

ils sont partis, enfin presque

les rires dévissés en douce des rides de leurs yeux

comme les paysans vont, et se perdent

 

Reste de petites lanternes, si loin, si loin

son regard vers la passe des invisibles

la tiédeur de midi posée sur ses genoux

les oiseaux, les cimetières là-haut, des farfelus

qui chantent

la mer, mon village de chair, ce visage entre les doigts

la course du monde, les baraquins et bien plus loin !

des miettes dans ses poches, pour la piaffe

semer un champ de riens

de mots déshérités prodigues, ridicules !

on ne meurt plus pour son village ! c'en serait suicidaire !

mais finir un jour entre ses bras !

 

J’accrocherai les masques et grimaces

de ses âmes perdues

entre deux portes de vieux bois

de vieux carrosses leurs yeux, les yeux, ah !

entre deux essaims giclant de soleil, deux racontars

gorgés de malice

des oncles, des cousins, des brus

des gaillards, des bandes de chenapans

une promenade aux cascades au repu des agapes

des filles en seins, rondes de noces

le nez troussé des muses en jachère

des boîtes de photos, de lettres, de médocs

de biscuits moisis sur le vichy et la dentelle …

retenir le courant, qu'il ne se perde

me perdra ... basta ! basta !

 

Entends ! l’aiguille danse sur le microsillon

dévale les pentes sous les vents

sous le grain, les soleil, les levées

et les feuilles chiffonnées au pied des arbres

tant d'écritures et de cœurs greffés pour les printemps !

dans la bourbe et l'humus

une terre acide friable au tour du temps

juste bonne au présent, les mains qui l’entourent

leur impudeur que mes mots vénèrent !

 

Sur le plancher des vaches, ho !

qu’on m’accorde ce violon !

 

 

 

 

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Le 01/12/2020 à 10:21, O Salto a écrit :

Et s'il attend !?

assis là, raciné, qu'on l'oublie, pierre par pierre !

une brèche par où les couleurs

– laisse courir les couleurs !

l’ornière, les sabots d'une rivière

et la mémoire taiseuse des chevaux pour rôder

seul, après le bal et les chansons

fouiller la glèbe, cogner le bois, polir le seuil

et la charrue pour l'honneur, sombre et droit

craindre le ciel, ressasser ces heures manquées

les boire, sans appel

 

Le 01/12/2020 à 10:21, O Salto a écrit :

une terre acide friable au tour du temps

juste bonne au présent, les mains qui l’entourent

leur impudeur que mes mots vénèrent !

 

 

 

 

 

Un grand moment de littérature. Une poésie comme un conte raconté au coin du feu. Une merveille qui enchante l'imaginaire.

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