Le livre s'est refermé

le silence n'est plus qu'une île

où l'écume vient s'échouer

 

Tout ce qu'il a écrit

les oiseaux sauvages

les mots aveugles et têtus

si pauvres dans l'ignorance

que la détresse ne surprend plus

 

Il a essayé de tracer un chemin

pour toucher l'autre

l'effleurer d'un regard

où la lumière serait prégnante

 

Dans sa hâte de cueillir

les couleurs parmi les ombres

il a ouvert la porte au doux mensonge

de l'étreinte et du bonheur

 

Mais ses mains tremblent

pour ramasser la poussière

de ces amours de légende

demain le vent va se lever

il va pleuvoir

ou peut-être neiger

sur la montagne défleurie

J'aime beaucoup votre poème, @Eau de brume et je me garderai bien de l'analyser. 

Le mensonge d’amour en se mentant à soi-même.

Un poème sans nul doute puissant dans ce qu'il semble révéler, le bonheur pourrait être un mensonge fait de poussière recouvrant le sol. 

Cela dit, chacun y trouvera quelque chose à sa mesure. J'ai aimé ce texte, il me parle. Un coeur pour la peine 🙂 

Modifié 28 novembre 20205 a par Invité

Il y a 22 heures, Eau de brume a écrit :

Le livre s'est refermé

le silence n'est plus qu'une île

où l'écume vient s'échouer

 

Très beau.

D'apparence léger mais très subtil comme un poème de @Joailes, donc très beau !

Décidément je suis comblé aujourd'hui...Je viens de lire coup sur coup trois poèmes de haute lignée. Je suis sur les fesses. J'aime ce doux mensonge, vous avez ce don, ce peigne de soie pour cueillir les mots et les images qui donnent simplement envie d'aimer, de chérir, de caresser, dans un apaisement je dirai d'outre-rêve. Mille fois bravo!

Mille fois merci pour ces mots ,qui,sans nul doute,ne sont pas un mensonge .