Pastorales

Crues perpétuelles, fleurs et feuilles mortes

novembre s'épanche sous le gris d'un ciel

qui pleure et grelotte, se courbe et se penche

sur un sol si lourd qu'il colle aux souliers.

Terre meuble et grasse, layons et labours

longs et réguliers, que le brabant* trace

en larges sillons, sous des cieux violets.

La charrue avance, que halent des bœufs

doux et débonnaires. C'est leur pénitence,

toujours deux par deux trainer cet araire.

Heureuse campagne douce et pastorale;

l'angélus appelle et de belles âmes

font une chorale dans l'humble chapelle;

quand les hommes aux champs, d'une même voix

entonnent soucieux l'humble et triste chant

de ceux d'ici-bas qui craignent les cieux.

Qu'ils soient du village ou des alentours,

certains vivront vieux, jusqu'à ce bel âge

de faire à leur tour de jolis aïeux..

La campagne est sombre, la forêt obscure;

mais dans la clairière au milieu des ombres

est une masure ourlée de lumière.

Une maisonnée vit la chichement

quand un feu crépite dans la cheminée

où modestement fume la marmite. 

 

(GB_22112020)       texte offert à @Seawulf

* Brabant: type de charrue équipée d'un double système de pièces aratoires   

  

Magistralement campé cette scène pastorale invite à revivre le temps de l'ancienne agriculture faite d'équilibre et d'accord avec la terre. Ce poème fait remonter dans mon souvenir l'enfant de 6 ans que j'étais accompagnant dans les champs un agriculteur à "l'ancienne" qui s'appelait curieusement Victor Hugo.

 

 

Aujourd'hui la terre pleure de ses poisons et nous, les absorbons naïvement.

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Un grand merci @Filae77, pour ce beau texte, qui sent bon la terre. Pour te remercier, je t'offre deux images et un extrait de poésie, le tout en lien avec "scènes pastorales"

 

Chevaux

de Catherine Paysan

 

Je suis d'un village où j'entends

Les chevaux noirs, les chevaux blancs,

Avec leurs yeux arabisants,

Leurs nez peuhls, leurs croupes latines,

Traîner tout le jour des racines

Et des surcharges de froment.

Rien n'est plus beau qu'une jument,

Plongeant son masque d'Orient

Sa belle face métissée

Dans les rivières tempérées.

Et que j'aime cet Occident,

Puisard d'amour pour un prophète,

Quand il fait couler sur les bêtes

La tendresse aqueuse du vent.

 

 

 

 

 

PHOTO ECPAD / DR

 

 

 

L'Angélus de Jean-François Millet

 

Modifié 23 novembre 20205 a par Invité

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Modifié 24 novembre 20205 a par Lina

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