Sur une coquille de noix

il vogue en solitaire,

timonier au gouvernail

de ses rêves

sur les courbes si douces

des lagons bleus

et des sables de corail

 

Ses cheveux d'or flottent

sur un coussin de soie

Il dort. De son univers

il ne ramène rien

ni ce petit caillou blanc

au fond de sa poche

ni ce coquillage rose

qui lui chante la mer ;

ils restent sur le sable

de sa plage secrète

 

Un jour, peut-être,

mais peut-être jamais,

il aura envie de raconter

ses beaux voyages

où l'aurore pénètre

delà ses paupières

si légères

 

 

Quand l'enfance l'aura fui

de ses lèvres entr'ouvertes

il chuchotera le vent

des nuits douces

 

Le sablier sur sa fenêtre

coule sans état d'âme

sur le tapis

 

Sept ans déjà …

 

Il court sur la lande,

apprend le nom des étoiles

toutes ces nuits sereines

il construit des châteaux

les oiseaux y viennent,

par milliers

il n'y a ni roi ni reine

que de terres à explorer !

 

Il grave son livre d'images

là où personne n'ira jamais fouiller

au fond, tout au fond de son cœur,

pour plus tard.

(J.E. Novembre 2020)

 

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Il y a 9 heures, Joailes a écrit :

Il court sur la lande,

apprend le nom des étoiles

toutes ces nuits sereines

il construit des châteaux

les oiseaux y viennent,

par milliers

il n'y a ni roi ni reine

que de terres à explorer !

 

Il grave son livre d'images

là où personne n'ira jamais fouiller

au fond, tout au fond de son cœur,

pour plus tard.

 

Poursuivre son rêve comme une trace de vie. Douceur et humanité. 

L'enfance, tout au moins la vraie enfance, celle qui concerne des enfants pas encore asservis aux "machines" ni entourés s'adultes inconscients et pour qui les jouets sont plus inscrits dans leurs rêves, que dans des boites rutilantes.

Des enfants qui voient encore dans la nature environnantes des pistes d'envols.

 

Voilà l'approche du"petit homme" point encore travaillé par la fièvre consommatrice et pour qui le fil de l'eau est un fleuve prêt à toutes les aventures.

 

Merci Joailes pour cette entrée dans une enfance qui tente disparaître ou tout au moins à perdre ses merveilles imaginées.

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Il grave son livre d’images

là où personne n’ira jamais fouiller

au fond tout au fond de son cœur, pour plus tard.
 

Je suis déjà dans ce plus tard, beaucoup plus tard. J’ai souvent fouillé mon livre d’image, et il est sans fond, je pense et j’espère.

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