Ma tête était un champ et des idées en fleur

S’offraient à mon ouïe. Simplement je cueillais

Des sons qui s’assemblaient pour former des bouquets,

Syllabes colorées saisies avec candeur.

 

Grappes de mots fusant, tournoyant tous en chœur,

En phrases mélodieuses doucement se rangeaient

Sur la page si pâle où peu à peu germaient

Émotions, sensations, images du bonheur.

 

Mais, un jour d’hivernale froidure, le silence,

En morne troubadour à la triste patience,

S’est installé, pour de longs mois, dans mon cerveau.

 

La musique s’est tue, les formes effacées,

Les brumes se sont dissoutes en blancheur de papier.

Que faire, sinon attendre le temps du renouveau ?

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Tous, à un moment ou un autre avons ressenti cette impuissance à écrire, à trouver un envol poétique, mais ce moment ne dure jamais bien longtemps.

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Tentation d'hibernation poétique. C'est sans compter avec nos humeurs versatiles !

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