Jusqu'au dernier jour du zeste de la vie

 

Des pentes du fond des vallées assombries

De ces sentes vers le bleu azur du ciel blanchi

Infinités perdues des humanoïdes déconnectés

La neige est bleutée l'accent danse la verticalité

 

Et de mettre Uber dans les épinards

Ce vendeur n'est pas vendu

Et mettre un vers dans ces épices noirs

Ce vendu n'est pas vendeur

 

Un point sur les i bridés du télétravail

Et les yeux bridés des moteurs hybrides

L'horizon t'a alité tu fais un gros bide

Mon amour dépassé je suis donc je travaille

 

Vendeur pas vendu

Vendu pas vendeur

 

Déviant vers le doux Vian endurci

Ma sœur qui n'est pas si thérapeute

Endormi dérivant en songes d'émeutes

Je m'éloigne et rejoins l'horizontalité infinie

 

Vent du Sud

Les chaînes de l'Everest

Barres à l'Ouest

Et le triangle des Bermudes

 

Ces airs de boulevard désert

Rythment bien dans cette ville bidon

Et ces allées venues d'Yvette Horner

Je m'en vais dérivant vers ces monts

 

Ils ont vendu le vendeur

Ce vendeur pas encore vendu

 

L'arme attend à tiers temps

Les cocottes coquettes

Du vent à deux temps l'Harmattan

Les croquettes craquettent

 

C'était son tourment

Son Tour mentait

Déjà à cet âge déglacé

Son ADN gêne déguisé

 

Le vendeur la rumeur

A perdu c'est vendu

La pile d'assiettes

Nous donne des miettes

De goût de revenez-y

De l'océan et son infini.

 

C.B. 09/20

Modifié 1 novembre 20205 a par Féludorée
Correction d'un œ.

@Christian Bello

 

De retour parmi nous en beauté. Et hop ! un coeur.

Vous signez un beau retour avec ce poème dans lequel nous retrouvons sans mal votre vivacité pour jouer avec les mots.

Un coup de cœur me concernant.

Aller jusqu'à l'infinité des choses? L'essentiel est de ne pas s'arrêter.

 

Le 04/10/2020 à 18:00, Christian Bello a écrit :

Des pentes du fond des vallées assombries

De ces sentes vers le bleu azur du ciel blanchi

Infinités perdues des humanoïdes déconnectés

La neige est bleutée l'accent danse la verticalité

 

Et de mettre Uber dans les épinards

Ce vendeur n'est pas vendu

Et mettre un vers dans ces épices noirs

Ce vendu n'est pas vendeur

 

Superbe poésie.  Un titre de roman. Une écriture fine et un esprit truculent. A consommer sans modération.

@Marc Hiver @Lastcap @Mohand @Eathanor @Seawulf

merci pour vos lectures

l'art d'être constant n'est pas mon fort, surtout après ce printemps viral, mais l'automne paradoxalement remet de la sève, mon écorce suinte, avant que les cendres ne deviennent poésie...