L'histoire de Bloody.Mary.

Les portes du saloon se sont ouvertes dans un grand fracas, une femme en rouge est entrée et tout le monde a tourné la tête dans sa direction.

Un grand silence s'est fait, chose peu habituelle dans un saloon, vous en conviendrez, pour peu que vous y soyez déjà allé, ce n'est pas là qu'on vient méditer habituellement. 

Il faut dire qu'elle avait fière allure, la dame !

Un mètre quatre vingt cinq environ, peut-être même un chouïa plus, une robe d'un rouge vif comme la crête d'un coq , les seins haut montés, serrés au balcon, des talons hauts comme la tour Odéon à Monaco, des bas noirs pleins de trous, qu'on appelle résille chez les cancans, une bouche incroyable, à vif, comme une grenade prête à dégoupiller et surtout, surtout, un énorme rubis comme une carafe, pointé en avant comme un bouclier. (j'aime bien les comparaisons).

Enfin une apparition comme on en voit assez peu à Trifouillis-les-Oies, surtout une après-midi de décembre quand seuls les ours se risquent à aller boire un coup chez Bounty, le patroon du saloon.

Elle est entrée dans un grand nuage de fumée en criant d'une voix rauque : « Bloody.Mary. Un whisky et que ça saute ! »

En moins de temps qu'il n'en aurait fallu à Jolly Jumper pour entendre l'ombre de la voix de Lucky, elle s'est juchée sur un tabouret, au comptoir.

Sa robe retroussée jusqu'aux genoux, et peut-être même un peu plus haut, un effluve de patchouli flottait au-dessus de son chinchilla.

Tous les ours présentaient à présent des signes de malaises divers, certains étaient tombés de leur chaise, les cartes brûlaient joyeusement sur les tapis verts et Bounty avait un sourire figé comme je ne lui en avais jamais vu, même pas quand il regarde les Bond.James. (Ou plutôt les Bond.James.girls)

En plein télé-travail sous les combles, ce spectacle me ravit.

Je lâchai mes statistiques sur les morts de ces dernières semaines et mes faire-parts d'enterrement, enfilai ma robe noire, celle avec des plumes et quelques autres accessoires, et descendis gracieusement l'escalier, mon bloc notes en bandoulière, mon préféré, celui avec une énorme tourmaline noire qui capte toutes les lumières.

« Bloody. Jane. » dis-je, en tendant la main à Mary.

« Un jus de tomate et que ça saute ! »

Personne ne sursauta. Bounty et les ours étaient en transe.

Nous étions seules.

Elle allait devoir m'expliquer.

Et je commençai à écrire une histoire, une histoire ordinaire,

celle de Bloody.Mary. …

(J.E. Mai 2020)