Son pâle et frais visage est assailli d'une ombre,
Et son sourcil se lève à son front qui se plisse.
Il explore sa bouche : un doigt menu dénombre,
Des quenottes, en rond, l’émail brillant et lisse.

 

« Celle du bas remue ! » La petite incisive
En effet se dérobe, et la menotte insiste,
Agaçant la dent blanche oblique en la gencive.
« Elle tombe, tu crois ? » Dit l'enfant qui persiste

 

Et sent contre sa langue une saveur salée :
Une goutte vermeille a rougi l'ongle rose...
Têtu, le front buté, sa douleur ravalée,

 

Il pousse, et tire, et presse ; œil fermé, grimaçant,
Et recueille bientôt le nacre pur qu'il pose
Dans le creux de sa main, édenté, triomphant.

 

septembre 1990

Un poème au goût de madeleine de Proust, sans doute pour un certain nombre d'entre nous. Parcourant ces vers, je me suis revu, enfant, déposant religieusement ma dent de lait sous un oreiller avant de me coucher. Le matin, ô joie, la petite souris était passée s'emparer de ma dent pour 1 franc sonnant et trébuchant.

Je crois qu'on a tous connu ça ! 😉 Voilà un joli poème tout de nacre vécu.