Une journée comme une autre, sur le parvis de Notre-Dame.

Un flot incessant de touristes monte en marée vers l’entrée.

Il se brise en vagues successives où s’ébrouent des pigeons.

Des gouttes tombent en crépitant sur les pavés centenaires.

 

Plus loin, un ridicule saltimbanque des rues avale des lames.

Un mendiant est assis dans la poussière de l’espoir brisé.

Des rats volants s’étripent sur des restes en décomposition.

Les gargouilles déversent leur indifférence en pluie amère.

 

Une nuit comme une autre, sur le parvis de Notre-Dame.

Le flot s’est retiré, vomissant ses détritus sur le sol humide.

Un balayeur danse avec son balai sous une ombre lunaire.

Il retire les débris de rêves oubliés là par les jeunes enfants.

 

Le saltimbanque se repose, la gorge tranchée par ses lames.

Les cendres du mendiant s’envolent dans l’oubli du vide.

Des pigeons déambulent paisiblement parmi ce cimetière.

Sur le parvis de Notre-Dame, Dieu est aux abonnés absents.

je constate que le verbe vomir est souvent présent dans vos poèmes ; j'aime beaucoup 

"Un balayeur danse avec son balai sous une ombre lunaire.

Il retire les débris de rêves oubliés là par les jeunes enfants."

 

On finit la lecture et tout peut recommencer encore

De longs vers comme une lamentation, une sorte de litanie

Un lieu de spiritualité et de recueillement abandonné en un vulgaire lieu de consommation dévoyé

L'effet est saisissant et laisse en goût amer

Merci

 

Un tableau sombre, de jour comme de nuit. L'ambiance pessimiste est bien rendue.

J'avais posté ce poème le 26 août dernier. Une fois n'est pas coutume, on m'excusera de le faire ainsi remonter des limbes du forum mais ce texte me devient d'autant plus cher, forcément...

@Eathanor

 

Je découvre ton poème... cruel, mais prémonitoire ?

 

Le 26/08/2018 à 19:34, Eathanor a dit :

Dieu est aux abonnés absents

Notre-Dame-de-Paris est un sujet d'inspiration inépuisable !

 

Ce poème se voit, dans un déferlement d'images, se déroule comme un film, mais avec les odeurs, la cruauté  et l'indifférence du monde, sauf celle du poète.