Il pleut sur la ville au ciel d'habitude bleu

les arbres s'égouttent sur les trottoirs

les gens ont enfermé leur sourire heureux

sous leur capuche et au fond des tiroirs

 

inutile d'attendre quelque amoureux

entre deux statues au fond du square

il ne reste aucun coin de ciel bleu

il est tôt on dirait qu'il est tard

 

il pleut derrière les fenêtres aux rideaux tirés

la pluie gifle de ses griffes de fusain

les vitres opaques et les toits esseulés

le silence de mort gagne du terrain

 

le tonnerre en longues épées blanches

lance des sorts sur les fleurs innocentes

on dirait que la ville prend sa revanche

si sa côte est d'azur, sa beauté insolente,

 

les soirs d'hiver les sanglots sont plus longs

les parcs sont déserts et pleurent sous janvier

comme si les amoureux oubliaient leurs violons

au fond de leurs solitudes de béton et d'acier

(J.E. Janvier 2020)

 

Il pleut fort dans ce poème, une fracture comme s'il était peut-être temps. Les idées et les sons fusent et se promènent tout en suivant leur thème.

Comme une chanson d'automne qui pleure dans le coeur ... c'est très beau !

Le gris de la pluie est une couleur bien plus profonde que le bleu de l'azur.L'un est plein d'émotions,l'autre d'une uniformité monotone . J'aime quand il pleut sur la côte d'Azur. Merci de me l'avoir rappelé.

Il y a 11 heures, Joailes a dit :

on dirait que la ville prend sa revanche

si sa côte est d'azur, sa beauté insolente,

 

les soirs d'hiver les sanglots sont plus longs

les parcs sont déserts et pleurent sous janvier

comme si les amoureux oubliaient leurs violons

au fond de leurs solitudes de béton et d'acier

(J.E. Janvier 2020) 

Très émouvant, une très belle écriture et cette évocation de cette solitude dans la ville qui regroupe tant de vies. J'ai beaucoup aimé.

@Joailes,

 

Moi, j'aime l'eau et le gris, comme la promesse d'une sécheresse retardée. Mais j'aime aussi les poèmes qui s'en tiennent à l'émotion d'un moment. Et hop ! le coeur. 

Aujourd'hui il pleut chez moi, je suis allé courir comme pour provoquer cette pluie, ce temps, cette émotion.

Le temps nous tue et le temps nous fait.

Votre poésie me parle...

Merci !

Ah ! la désespérance de la pluie. J'aime beaucoup les vers suivants, une vision moderne de la pluie, du cœur et des violons :

Il y a 21 heures, Joailes a dit :

comme si les amoureux oubliaient leurs violons

au fond de leurs solitudes de béton et d'acier

 

Merci infiniment pour vos commentaires et cœurs  @Eobb @Lina @Eau de brume @Aubussinne @Marc Hiver @Lastcap et @Margueritte C. vos ressentis me sont précieux. 

Il y a 23 heures, Joailes a dit :

les soirs d'hiver les sanglots sont plus longs

les parcs sont déserts et pleurent sous janvier

comme si les amoureux oubliaient leurs violons

au fond de leurs solitudes de béton et d'acier

Je rejoins le commentaire de   @Margueritte C. . Ca sonne moderne mais pourtant Verlaine n'est pas loin...

Je ne sais pas pourquoi mais en te lisant je me suis retrouvé avec Verlaine sous la pluie des Ardennes. Et soudain, le poème m'est devenu très doux, donc très beau. Alors merci à toi pour ce beau moment de lecture.

Le 01/02/2020 à 22:46, Joailes a dit :

Il pleut sur la ville au ciel d'habitude bleu

les arbres s'égouttent sur les trottoirs

les gens ont enfermé leur sourire heureux

sous leur capuche et au fond des tiroirs

Superbe. 

Texte qui m'est totalement étranger en ce sens que la pluie n'a jamais eu chez moi ce caractère d'anti-bonheur. Je viens d'une terre où elle est compagne fidèle, elle donne une herbe grasse et des forêts profondes comme des contes.

 

Si on pouvait cesser cette discrimination de la pluie... ^^

Bonsoir @Gabriel Montigny vous y avez vu une discrimination de la pluie, mais ce n'est pas du tout ce que je voulais faire passer comme message ; seulement, voyez-vous, sur la Côte d'Azur, on a tellement l'habitude du soleil qu'elle est mal aimée, mal perçue. Personnellement, j'aime son odeur, son côté mélancolique et il faut savoir lire entre les lignes ... 

Trop joli poème !

 

Il me rapppelle Verlaine 

 

Il pleure dans mon cœur

Comme il pleut sur la ville ;

Quelle est cette langueur

Qui pénètre mon cœur ?