Elle est diaphane, brume ou buvard

et sa voix coule, fontinale.

Son âme vole dans les limbes,

s'effrange à la lame du vent.

Des fleurs se mussent dans ses cheveux,

elle court tant les bois sauvages.

L'incarnat de ses tendres joues

dit la fièvre de ses longues fugues

sous l'orbe lent des heures sages.

Je la muselle pour qu'elle abdique

mais sous des mines gracieuses,

comme l'exigent les convenances,

je suis elle autant qu'elle est moi.

 

 

 

 

 

Très beau. Une belle écriture pour une dualité féminine incarnée à merveille par des mots poétiques expressifs, où l'intelligence et la pudeur forment la trame. 

Modifié 23 décembre 20196 a par Invité

Bonjour @Seawulf et merci pour votre commentaire qui me touche infiniment 😊

 

@Lina

on sent poindre le regret  des envies vagabondes réfrénées.

On ne peut rien vous cacher @Nomal' sland, je crois qu'une bataille se livre en chacun de nous continuellement car nous sommes pluriels et chaque part de nous-mêmes a droit à son devant de scène... 

@Lina,

 

Quand la forme incarne le contenu de vérité, le lecteur reconnaissant y va d'un coeur !

Vous dites bien cette dualité qui sans doute nous habite tous. Nous la gérons tous à notre façon en choisissant nos armes mais le champ de bataille est le même pour chacun.

Difficile de mettre sous globe l'esprit vagabond sans qu'il s'étiole... poème très délicat.

Je n'ai jamais aimé les muselières.

L'ambivalence titille la curiosité des poètes.