C'est une côte hideuse sans la poésie.

Sa terre est fine et rouge, raconte-t-on

au fond insondable des encriers des poètes.

Le poème, le premier, explore ces lieux...

 

Cachée dans le feu du sang d'un ciel si bas,

une moisson de tulipes est fauchée par l'aurore

et adoucit plus encore notre vision des lourds lacs

de pierres, coupant définitivement l'eau de l'air...

(Leurs flots ridés sèment des lames claires,

quand l'orage court furieusement par-dessus.)

 

Brochée d'un verticille¹ de lumière retombant,

émaillée d'encre de passeroses² broyées

dont l'encrier du poète déborde,

une terre, crépue comme un pubis

et bordée d'agates grimées comme un clown,

foudroie d'un réveil brûlant

des oeillettes de glaçure endormies,

la barbotine³ mollissant dans les campanules

ambrées et flammées du Levant.

 

 

 

 

 

1 Ensemble floral partant du même point logé sur la tige d'une plante.

2Autre nom de la rose trémière.

3Variété d'argile utilisée en céramique.

Je vous retourne le compliment : c'est pas mal trouvé ! 🙂 Votre écriture sort vraiment des sentiers battus.