Ça déborde,
Le long de ses joues,
Jusque dans son verre.

 

Depuis ses yeux maquillés,
Bleu nuit,
Tachés de mascara,
Passant par ses cernes,
Gris violacé,
comme une bande dessinée,
Ses pommettes saillantes,
Poudrées rose pâle.
Son visage est gribouillé de pastel,
A croire que le chagrin,
Est un jeu d’enfant.
Du coin de ses lèvres tremblantes,
Ça ruisselle,
Jusque dans son verre.
Il est temps d’en commander un autre.

 

Si elle est ivre ?
Elle ne le sera jamais assez.
Le serveur s’exécute,
Le bar fermera bientôt,
Elle oubliera peut-être,
Il lui faut un dernier verre de gin.

Modifié 13 décembre 20196 a par Picotto
mise en page

Il y a 2 heures, Picotto a dit :

Son visage est gribouillé de pastel,
A croire que le chagrin,
Est un jeu d’enfant.

j'aime votre poème, Picotto, pour ce portrait d'une tristesse infinie. 

Comme elle est triste, cette femme, a bercer d'ivresse ses rêves d'enfants qui lui débordent par les yeux, jusque dans son verre.

Et comme elle est belle...

Un jour, il n'y aura plus de gin, elle sera radieuse au soleil d'un nouvel amour.

votre texte joue noblement de l'hyperréalisme, même vos mots ont bu.

"Quand c’est l’heure exquise
Viens sous la marquise
Dans un verre de gin fizz
Une légère brise..."

 

 

Noyade sans fin, dans les larmes et dans l'alcool..pour atteindre un oubli qui ne vient pas.

 

oui un poème bien triste et tellement poignant...

Merci !

 

VM

Histoire d'un défi. Le verre de gin aura très probablement le dessus.

 

Des moments qui nous sont bellement rendus dans ce texte.

 

 

Votre poème peint par touches le visage de cette femme triste.

Quand l'alcool aquarellise une vie...

Portrait d'une femme, d'un moment, d'une vie. Très beau tableau, construit en pigments de non-dit. J'aime beaucoup ❤️