Un filet noir sans maille, un filet blanc sans maille, le marin décroche et où qu'il aille, il devient, son ventre est un océan, ses viscères sont transparentes, il n'est plus, son doigt qui indique s'est posé sur le dessus et le paysage s'est emparé de lui, son bateau a disparu, il est devenu cette langue d'eau bleue foncée, comment exprimer qu'il est entré dans cet univers dont les yeux ne connaissent pas, où tout est là et à chaque fraction, un claquement, les couleurs, jaune, vert, rouge et les autres, les sons, pointus, graves, silencieux, les formes, lisses, piquantes, arrondies, les matières, denses, cannibales, explosives et les autres s'échangent et se transportent aussi le peintre va reprendre ses pinceaux, parler au marin, à l'oiseau, au rocher et à l'ensemble car il cherche ce tout cela.
 

Une prose sensuelle et débridée. Oui, un peintre est cette créature dont les sens ne sont jamais rassasiés !

Je suis vilaine. Je dirai qu'il n'y a que maille qui m'aille.