On y voit un peu flou, c'est agréable comme tout

on a tant de couleurs derrière nos verrous

des fois elles explosent tout autour de nos cils

on revoit des idéaux, les yeux noirs de Cécile

les plans ratés et les promesses d'une île.

C'est jour de sortie, nos cannes dans les starting-blocks

les premiers arrivés verront le spectacle de phoques

on se retrouve dans une manif' serrée

croyant flâner dans un vide-grenier

soudain on voit des pattes d'éléphant

des franges et des cheveux au vent

Salut Alzheimer ! Le souvenir revient

un solide, un qui s'incruste, c'est un ancien

on se souvient des pavés dans la mare

c'était en mai « make love, no war »

il y avait des fleurs partout

on voit un peu flou, c'est agréable comme tout

on rit comme ceux qui savent qu'ils sont fous

et puis on nous attrape par le collier

on a des horaires à respecter

nos souvenirs faut les oublier

on nous ramène là où il n'y a plus rien à dire

là où l'on se résigne à vivre le pire

la musique nous berce c'est l'heure de dormir

il fait encore mai, les fleurs d'amour soupirent

On y voit un peu flou, c'est agréable comme tout

et le reste, finalement,  on s'en fout.

(J.E. Décembre 2019)

 

 

Modifié 5 décembre 20196 a par Joailes

Je me souviens, un homme, il répétait une phrase, il était inquiet et attendait la réponse... elle venait et il repartait à zéro, répétait la phrase, en boucle.

 

Votre poème est une aiguille qui vient chatouiller les veines du coeur, c'est terrible lorsqu'on sait encore mais que chaque jour on sait moins et puis un jour on ne sait plus rien et peut-être qu'on est bien, peut-être oui, qu'on s'en fout pourtant.

    Lorsque le diagnostic tombe et que le traitement, lui, n’arrivera  jamais, pour le patient ayant encore des plages de lucidité, c’est une lente descente aux enfers, avant qu’il ne s'éloigne doucement du rivage et qu’il se perde définitivement. À ce moment là, a t’il encore la possibilité de s’en foutre ? Je ne le sais pas.... mais merci @Joailespour ce beau poème qui soulève avec originalité cette diablesse de maladie.

      «  Il fait encore mai, les fleurs d’amour soupirent ». J’aime beaucoup.

    

Très touchée par ce poème Joailes, qui résonne si familièrement. S'en foutre est probablement la bonne attitude, accepter, sinon ça dévore tout, y compris ce qui est et le bon à venir. Et il y a toujours du bon à venir. 🙂❤️

Les souvenirs du joli mai de nos vingt ans encore si présents et tout ce temps écoulé depuis, comme un long bégaiement, méritent d’y revenir Joailes. Le reste on s’en fout!

@Joailes,

 

Un poème qui ne manque pas de tonus pour titiller le spleen ! Et c'est pour qui, le coeur ?

Le pire dans cette maladie, pour la côtoyer au quotidien, c'est la boucle de langage, le souvenir répété à l'infini, et dans chaque méandre qui se ressemble la certitude d'un réconfort. Et ça finit par ressembler à un étrange poème.

Moi aussi j'y suis confrontée au quotidien @Gabriel Montigny je n'invente rien ! 😉 

Merci beaucoup à tous @Eobb @Ladouce @Natacha Felix @Jeep et @Marc Hiver

La plus terrifiante des maladies qui nous efface avant de mourir .