L'heure est invisible

 

Sur le mur le ciel descend

pour fermer le dernier feu

l'orée d'où le vent s'est envolé

 

Aveugle,le temps ne se retourne pas

seul le chant du monde,mais sans voix

 

De ses doigts d'encre blanche

il peint un silence

l'ombre d'un visage

dont le nom s'éteint lentement

 

Nus et solitaires

ses mots se taisent

pour n'entendre que murmures amers

sur la vitre condamnée

 

Doutant de la douceur du soir

ses mains s'endorment

vers l'infini pays de son passé

 

Demain il pliera la feuille

l'image d'une heure

si souvent profanée

C’est très très beau . Du titre jusqu’à la fin . Je suis sous le charme de cette heure qui s’enfuit sans laisser de trace ..

Le 28/11/2019 à 20:48, Eau de brume a dit :

De ses doigts d'encre blanche

il peint un silence

l'ombre d'un visage

dont le nom s'éteint lentement

Superbe

Poésie pure et délicate.

Le 28/11/2019 à 20:48, Eau de brume a dit :

L'heure est invisible

Et la minute chamarrante lorsque nous lisons ce poème.

Merci à vous quatre.Vos appréciations me vont droit au coeur.

Poésie qui s'aquarellise et qui finit en arpèges parfumés. Troublant de beauté.

Merci,Frédéric,pour cette conclusion poétique.