Le poème est le lieu sans lieu de l’intime fêlure
Où à être nommé l’obscur gagne en beauté
Le mouvant se fait proche presque saisissable
La lumière plus franche
L’amour plus bleu que le sang des bleuets

Il y a 8 heures, Marioutch a dit :

Le mouvant se fait proche presque saisissable
La lumière plus franche
L’amour plus bleu que le sang des bleuets

Très beau, ce passage. 

Une poésie à mon sens très condensée, intense... Le beau en émane, en-dehors du fait que le contenu est très vrai!

Esthétiquement froid pour mieux accueillir la chaleur de la voix.

@Marioutch,

 

Que c'est court ! Que c'est bon ! Comme une liqueur pas trop sucrée, et forte à la fois. Et hop ! Un coeur pour cet éclat de bonheur.

L'amour plus bleu que le sang des bleuets... 

Que j'aurai aimé trouver ça. Sublime, encore une fois ! 

J'ai le sentiment d'une page  qui se serait envolée car soudainement les mots qu'elle contient auraient décidé de ne pas en côtoyer d'autres et parfois d'autres pages se font la balle et se posent, au gré du vent seulement, sur une autre, un autre cahier et parfois une autre écriture aussi.

Une errance des mots que l'on ne peut saisir et que l'on voit toujours. Une essence de beauté, merci.

Un minimalisme d'une grande vigueur poétique.

C'est ce que l'on nommait auparavant un "art poétique" c'est à dire un poème dans lequel le poète définit son art. Un profession de foi en quelque sorte.

La vraie beauté plastique, celle qui ne pollue pas.

Quand s'effacent les brises devant le souffle intense.

 

Un joli texte.

J’arrive bien tard. Tout a été dit mais je le répète...superbe petit condensé de poésie. Merci @Marioutch