J'ai suivi l'histoire d'une matière. Elle n'a ni forme ni couleur, elle voyage, explose et se repose. Elle se multiplie, s'arrête, il arrive même qu'elle se laisse peindre ou photographier. C'est une matière simple, une matière double, c'est une matière sans fondement, qui s'enracine pourtant dans les mains de certains et les mains sont des outils pour les pensées. Elle se métamorphose, devient miroir, suspension, étirements, elle place des espaces dans un endroit où ils n'existent pas, elle dimensionne en tronçonnant des lamelles de temps, elles dessinent des fleurs, des parties de naissances, des étamines, des poulpes aux yeux noirs, des bras de danseuses du soir, des points pour accrocher des profondeurs, des lettres, des m et des w, une tâche de café au lait puis disparaît.
 

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La matière qui est tout et qui n'est rien, au potentiel infini malgré sa finitude, qui va et qui vient.
Pour la compréhension, je suis intriguée par le passage au pluriel dans "elles dessinent des fleurs" (sujet les "lamelles de temps" ?), puis au retour au singulier de "disparaît".

C'est du slime ?

Le texte est fort bien écrit.

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