La rue est déserte,  il fait froid. Il a un toit, des murs, des voix. 

Pourtant il brûle de sortir respirer l'air extérieur, il lui reste un sourire, il a envie de le vivre jusqu'à la fin de sa bouche ;

dans l'escalier il n'y a que des odeurs de graillons et de matelas sales qui aurait envie de vivre ici ? Personne, mais il y a pourtant des personnes, des gens, des êtres humains. Dehors, ils meurent de froid. Dedans, ils meurent de leurs brûlures.

Il est sorti,  happé par les rues, bientôt ce serait Noël il en avait entendu parler, c'est une fête qui sent bon avec plein de lumières, il lui restait quelques écus il a mangé une pomme d'amour et des marrons chauds qui réchauffaient son cœur et ses mains ;  en regardant la nuit clignoter, il y avait de la musique quelque part, il s'est couché en position fœtale sous un sapin avec son ours il a fermé les yeux sur une nuit de décembre, il n'avait pas envie de voir janvier.

(J.E. novembre 2019) 

 

On 11/21/2019 at 10:53 PM, Joailes said:

Dehors, ils meurent de froid. Dedans, ils meurent de leurs brûlures.

Qu'il est triste ce texte 😥 Noël file le blues à bien des gens...