Il n’y a rien que le silence

Et mes pas qui ne veulent pas mourir

Se tordent dans la terre de l’hiver

La boue colmate la semelle

Laissant un trou béant

Les cygnes fidèles m’accompagnent

 

Les rapaces en habit de deuil craillent leur faim

En couple se détachent des branches nues

De leur marche funèbre

L’œil ironique revendique les lieux

 

Le noir et le blanc sont ma bannière

Alors que le sang se fige dans mes veines

Il n’y a qu’arythmie

Et cet organe qui ne veut pas mourir

Cogne au thorax comme le bec de l’oiseau

Sur ce  lombric sorti de terre

 

 

Des cygnes fidèles au rythme irrégulier du bec de l’oiseau, en passant par les rapaces en deuil, toute une ornithologie appelée à la rescousse des ces pas et de ce cœur qui ne veulent pas mourir... Je souris, mais en fait j’ai bien aimé l’ambiance hivernale et désolée de ce poème.

Lu et relu plusieurs fois. Un poème au diapason de mon humeur de ce soir. Sans doute cela ne fait-il que renforcer sa grande puissance.

Le silence, la boue, les branches nues... c'est définitivement l'hiver.
J'aime ce poème, que je trouve très évocatif, il déclenche beaucoup d'émotion.
Les images employés me parlent aussi beaucoup de façon plus terre-à-terre, les rapaces sont de retour depuis peu par chez moi, ils s'étaient absentés pendant l'été cette année et cela m'inquiétait.
Très beau.

Il y a dans ce poème l'équivalent musical d'un nocturne, quelque chose qui se récite en mineur.

Le 21/11/2019 à 16:58, Myrtille a dit :

Et cet organe qui ne veut pas mourir

Cogne au thorax comme le bec de l’oiseau

Sur ce  lombric sorti de terre

Certainement parce que  c'est là que le  tyran mélancolique fait son nid.