Un soir de novembre

je suis allée lui dire adieu

elle était habitée comme avant

les fenêtres sont ouvertes

des enfances surgissent

dans leur grand capuchon rouge

des édredons tout bleus sur le balcon

secouent leurs plumes à la brise

odeurs de châtaignes

grillées, d'improbables confitures ;

la bûche vivante parle,

les vieux racontent

les légendes de novembre

en décrottant leurs sabots.

 

Je me frotte les yeux,

la fumée pique et fait pleurer.

Demain, le tracteur à chenilles

va tisser son cocon

en écrasant le mien.

 

Je suis partie bien sûr

aussi vite que j'ai pu ;

au bout de cent ans

je suis revenue.

 

C'est une maison jaune

dans un champ de tournesols

sans âme, semblable

à ses six sœurs

dans un lotissement avec des parasols.

 

Mais alors, les pierres, le bois,

nos vies, nos âmes,

les légendes 

incrustées dans les murs,

que sont-ils devenus ?

(J.E.)

 

Les maisons carrées aux angles parfaits, elles se ressemblent et si elles se retrouvent accolées c'est seulement par nécessité.

Votre poème respire la nostalgie, les légendes qui y habitaient ont foutu le camp, j'en ai bien peur, sur le terrain en tout cas car il nous reste l'écriture, la peinture et la tradition orale.

J'aime vous lire.

Cet adieu à ce personnage récurrent chez vous sonne comme un deuil qui ne se veut pas faire. La lecture n'en est que plus poignante.

Revoir un lieu qui nous fut familier où l’on n’existe plus est une expérience douloureuse parfaitement exprimée dans votre beau poème.

Parfois il vaut mieux ne jamais retourner sur les lieux de ce qui a disparu, pour ne pas effilocher le tissu de la mémoire. Douloureusement beau @Joailes, le désarroi est palpable.

Je reviens commenter mon coeur. L'automne te porte sur le moral, mais tes mots portent beau un spleen de légende. Que cela soit écrit et accompli.

Il  y a quelques années, j'ai fait l'erreur de  retourner dans le quartier de mon enfance. Je n'aurais pas du. Même les rues avaient déménagé.

Cet  autre regard sur une part de sa vie, sans oubli.