Comment savoir si les mots tombent dans les mains
quand les flocons blanchissent la peau
comment savoir si les traits de la main ont un avenir
quand les gants de neige habillent les lignes du cœur et de la chance

 

Paumes offertes je n’ai plus d’empreinte au bout des doigts
involontairement j’ai écrasé un oiseau
et mes mains ne rêvent plus
 

On ne retrouvera pas ma trace où sommeille la terre
criminelle anonyme inhumée au Panthéon sous les célestes pierres
on a changé de plaque pour une autre d’identité

 

Le sang coule - c’est le bec ou la bouche - ou le Saint Esprit
la magie noire sur un fond de glace
les tables tournent - danse sensuelle – les hanches se déchaînent
font danser la poussière

 

On a brouillé les cartes
la terre s’affole sous les pas en contre-jour
crisse le verglas écrasé par le mensonge
va mourir en strates – se dévorent entre elles

 

La métamorphose du regard - elle bondissait – cette folie qui manquait

 

Les mots sont dans l’air ou derrière les arbres avec l’œil
on voit basculer les heures trahies dans le fossé
une odeur de chlorophylle -  accessoire d’urgence sous la langue

 

Comment savoir si les moufles de laine  ont des histoires quand on les retourne
des images sous scellés tombent dans un cliquetis métallique
racontent les sous bois sans leur couvercle

 

Cloches sont les mains sans les gants de la forêt
grave le silence
le bois est encore dur, les nœuds si tendres
 

Comment savoir si d’autres on fait la même chose dit l’oiseau
comment savoir si c’est toi que j’aime où ce que tu pourrais être
 

Je danse, la danse du feu, au ventre nu de l’hiver
pliant le corps jusqu'à la cassure

Est-ce un crime ? 

 

 

Une histoire de gants, de moufles en laine et de neige....je ne sais pas si cela fait des histoires 

quand on les retourne, 

mais écraser un oiseau, oui, c'est un crime ! 🙂

Elle m' a fait peur cette histoire de croque mitaine!

C'est un texte de sorcière. De ces sorcières que l'Eglise condamnait parce qu'elles connaissaient les herbes, les philtres et les élixirs, les herbes qui rendent fou d'amour ou de rage, les herbes qui tuent.

Et qui savaient que danser à la lune c'est faire l'amour à la terre.

Je lis et re-lis le texte, que je trouve étrangement envoûtant, puis les commentaires, puis le texte à nouveau, et je me dis que je n'ai rien à ajouter après Gabriel.