Dès que le blé rosit

sous la toile tissée de bon matin,

rien de plus haut en vue, mais

soudain l'automne s'animalise 

et les cerfs perdent leurs bois

comme des feuilles mortes.

 

Viande rouge putride tombant

dans la rigole de la nuit,

la digitale des cieux étoilés,

publiée à des millions d'exemplaires

pour la riche lecture du savant,

avorte d'un trait d'horizon,

et une superbe aube foetale paraît.

 

Puis la nuit se retire, et, noirâtre,

la toile d'araignée embrassée

par l'air éclaircissant grisonne alors

sur les vieilles sentes de brasier,

sur la venelle qui se découvre,

sur le comice se levant parader

par-delà la route d'écume

de la mer qui s'accroît, qu'idolâtrent

les marioles rapins soûls, gouailleurs

et ivres au fond du bistrot du quai.

 

Une sensation inhabituelle en vous lisant. Alors, forcément, j'aime ! 

Je partage l'avis de Joailes. 

Il y a 10 heures, Jean Luc a dit :

Dès que le blé rosit

sous la toile tissée de bon matin,

rien de plus haut en vue, mais

soudain l'automne s'animalise 

et les cerfs perdent leurs bois

comme des feuilles mortes.

C'est un beau passage. 

jolie poésie j'aime particulièrement ces vers :

 

Citation

 

l'automne s'animalise 

 

les cerfs perdent leurs bois

comme des feuilles mortes.

 

avorte d'un trait d'horizon,

 

Puis la nuit se retire, et, noirâtre,

la toile d'araignée embrassée

par l'air éclaircissant grisonne alors

sur les vieilles sentes de brasier,

sur la venelle qui se découvre,

sur le comice se levant parader

par-delà la route d'écume

 

 

 

Serait-ce une partie de chasse et les gouttes de sang dans le reflet des étoiles qu'un savant s'empresse de lire différemment pour le plaisir des millions de lecteurs et puis finalement une histoire de marins trop saouls ?

Votre poème porte interrogation. 

L’illusion serait de prêter un sens là où il n'y en pas. Mais on s'en fout tant que le spectacle nous en met plein la vue.