Un vent violent dévêt les arbres de leurs feuilles.

L'hiver, d'un noir linceul recouvre mes espoirs.

Ma vie emprunte au ciel ses vêtements de deuil

Et pleure comme la pluie ruisselant des trottoirs.

 

Dans la sombre prison de décembre enfermé,

Mes rêves de l'été par le vent balayé.

Hier dans la lumière, tout me semblait possible,

Aujourd'hui dans la nuit, tout devient inutile.

 

Au bout du noir tunnel quand l'été sera là,

Avec la lumière mon espoir renaîtra.

Par ce piège implacable me laisserai happer,

Puis l'hiver reviendra pour tout recommencer.

Poème de la dépression hivernale liée au défaut d’ensoleillement mais qui fournit le prétexte à des vers harmonieux, un mal pour un bien.

La spirale du temps est une vis sans fin et pourtant il semble souvent qu'elle se répète. Il nous faudrait essayer un autre pays où les saisons ont le rythme différent pour comparer et sûrement se dire que c'était bien les 4 fantastiques saisons.

Nous n'avons pas encore commencé l'hiver. Je n'ose imaginer de quelle sombre humeur seront vos poèmes en début d'année prochaine 🙂 

Quand l'hiver sera morte, ceux qui la dénigraient lui trouveront bien du talent et regretteront de pas avoir conserver la tête froide.

Le cycle  des saisons c'est aussi celui de la vie.

 

Alors, préparez  un nouveau poème à la prochaine saison.

 

Merci pour cet agéable  texte.