Laissez venir l’heure de ma mort, mon trépas,

Ce long souffle ameutant d’immenses remords,

Ce regard pénétrant qui dans mes yeux, va,

Cette aube inconnue dérivant sans effort.

 

Laissez s’appesantir sur mon tombeau, l’oubli,

Il y fera si  beau, Ô mon soleil noir,

J’y verrai les archers jouer aux cordes de pluie,

Un piano écorcher le silence dans le soir.

 

Je ne serai las de ne plus être moi-même,

Quand le givre aura pris les dernières fleurs,

Qu’au jardin, flânant en une aube suprême,

J’irai à la fontaine où se mirent les cœurs.

 

 Les pauvres morts ont de grandes habitudes,

Celles de toujours marcher en d’étroits corridors

Le front plein de rêve et d’incertitude,

Leur regard est un ailleurs, en de secrets ports.

 

Ô, mon automne plus encore aura vieillie,

Et sur les roux feuillages que le vent blesse

J’irai poser les lèvres de mes longues nuits

Et le murmure d’oublieuses jeunesses.

 

Je me contenterai de ces feuilles qui tombent

Dans les allées de novembre, au ciel absent,

Des oiseaux gazouillant, là, sur ma tombe,

D’un rouge-gorge picorant les miettes du temps.

 

 

Une vision romantique dont chaque image rejoint mon intimité.

Ces quatre vers, en particulier résonnent sublimement en moi :

il y a 18 minutes, Thierry Demercastel a dit :

Je me contenterai de ces feuilles qui tombent

Dans les allées de novembre, au ciel absent,

Des oiseaux gazouillant, là, sur ma tombe,

D’un rouge-gorge picorant les miettes du temps.

 

 

Il y a 6 heures, Thierry Demercastel a dit :

Laissez s’appesantir sur mon tombeau, l’oubli,

Il y fera si  beau, Ô mon soleil noir,

J’y verrai les archers jouer aux cordes de pluie,

Un piano écorcher le silence dans le soir.

Une anticipation d’outre-tombe presque désirable qui convoque ici une poésie admirable.

Il y a 18 heures, Thierry Demercastel a dit :

Laissez s’appesantir sur mon tombeau, l’oubli,

Il y fera si  beau, Ô mon soleil noir,

J’y verrai les archers jouer aux cordes de pluie,

Un piano écorcher le silence dans le soir.

Une oraison  touchante aux superbes images!

De la haute poésie. A lire et à relire , dans le silence d'un soir de pluie. Une méditation mélancolique d'une pure beauté. 

Je ne peux dire mieux que Eau de Brume. Délicieux poème.

Comment faire de la mort un être un moment désirable ? 

Sans doute en lisant les vers ci-dessus.

Somptueuse élégie! Sombre et finalement légère. Cette vie d'outre-tombe serait presque enviable...

Relu plusieurs fois, j'ai la sensation de lire une ode d'Hölderlin, une lente et puissante mélancolie en recherche de beauté.

Réquiem doux amer où l’ultime moment est reçu comme un apaisement.

Bravo pour ce bouleversant poème qui, en plus, est de circonstance, à l'approche de la Toussaint et du redoutable mois de novembre. Ah le soleil noir de la mélancolie de Gérard de Nerval. Attention de ne pas le côtoyer trop fréquemment...

Désolé, mais je n'ai plus de coeur à donner. 😉

 

Mention spéciale à la dernière strophe, vraiment superbe. 

 

Je me contenterai de ces feuilles qui tombent

Dans les allées de novembre, au ciel absent,

Des oiseaux gazouillant, là, sur ma tombe,

D’un rouge-gorge picorant les miettes du temps.

 

Tout récemment un rouge-gorge se promenait sur notre terrasse. Il n'y avait rien à picorer, mais il a pris son bain (et son temps...) dans le bac en zinc du papyrus, gorgé d'eau. Spectacle tout simple, gratuit, mais si beau.