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Un oiseau c’est peu de chose

Featured Replies

Posté(e)

Un oiseau c’est peu de chose
Quand vont distraits les passants
En mon cœur quand il se pose
C’est comme un parfum d’antan

Cette pensée farouche d’automne
Fredonnant sa mélancolie
Quand les pas se perdent et résonnent
Et que l’absence vient faire son lit

C’est le vent du sud qui pleure
Dans tes sommeils trop capricieux
Cette lumière où naît la rumeur
Où se ferment à jamais les yeux

C’est l’ivresse des blancs nuages
Glissant au ciel des insomnies
Ce cri qui toujours avec rage
Dit ce qui nous a désunis

Un oiseau c’est peu de chose
Qu’un souffle discret venant
Musarder aux portes closes
D’un absurde silence s’agitant

C’est l’inachevé sous la plume
Du temps aux fenêtres opaques
Ce rien qui nous consume
Et fait couler notre barque
 

Posté(e)

"C’est l’ivresse des blancs nuages
Glissant au ciel des insomnies"

 

rien que pour cela, un coeur mérité. Un oiseau c'est peu de chose et tant à la fois ! J'ai beaucoup aimé ma lecture, tout en douceur, malgré le fracas du dernier vers, merci ! 

Posté(e)

Quel bel hommage aux petits anges profanes  ! Votre plume n'a pas moins de délicatesse ni de beauté que les leurs ! (Pardon, mais mon sac à coeurs est vide : je n'ai su attendre, aujourd'hui, pour m'en départir !)

Modifié par Invité

Posté(e)

Un oiseau c'est peu et tant de choses si élégamment exprimées et suggérées. 😉

Posté(e)

Que de belles effluves vous nous faites sentir là. Un coeur, comme d'habitude !

Posté(e)

On sent un grand cœur dans l'écriture, quelle belle dernière strophe. 

Posté(e)

L'oiseau est ce qu'en fait le poète.

 

Ici le poème tout entier est porté par la comparaison entre le volatile et ce qu'il incarne aux yeux de celui qui le regarde différemment. 

Posté(e)

Petit choses sommes nous entre les ailes envolées  qui transpercent  les cieux et contemplent les passions remuer l'espace comme des vagues d'air aux rouleaux se brisant contre les dunes du temps.

Posté(e)
  • Administrateur
Le 14/10/2019 à 11:34, Thierry Demercastel a dit :

C’est l’inachevé sous la plume
Du temps aux fenêtres opaques
Ce rien qui nous consume
Et fait couler notre barque

Mon Dieu cette fin 😍

Rien que cette fin mériterait un cœur à elle seule.

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