L'espace bleu d'un soir.

L'encre rouge de l'oubli.

La lampe à pétrole sur le cristal des chaises de griffes.

Quand les corps féminins synthétiques plongent dans cet horizon de perles.

Quand le ciel blanc des neiges à venir tombe avant elles.

L'or des haches vidangé.

La nuit le jour, le jour la nuit du catalogue du monde.

L'écu d'or bouillant sous tes plumes molles d'alphabet chinois.

 

 

 

 

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