Retrouvailles

 

J'avais imaginé

D'heureuses retrouvailles,

De la complicité,

D'insolentes ripailles.

 

Nous avions partagé

Nos forces et faiblesses

Au nom de l'amitié

Des heures de jeunesse.

 

Mais la vie a éteint

La fougueuse énergie,

La passion et l'entrain,

Le goût des pitreries.

 

Plus de vision rebelle,

Un avis formaté

Tout conforme au modèle

Autrefois détesté.

 

Un homme respectable

Et habillé de gris

A pris place à ma table

Et le repas m'ennuie.

 

J'ai comme l'impression

D'avoir été trahi,

Passant des cheveux longs

Aux crânes dégarnis.

 

 

Alors va mon ami,

Retourne à ton confort

Et tenons le pour dit :

À la vie, à la mort.

 

 

 

Oh ! Que le système gagne et les litanies ennuient !

Chacun son chemin, chacun ses valeurs et parfois les retrouvailles sont étonnantes et déroutantes . On se reconnaît difficilement. Merci @Aubussinnepour ce poème - tranche de vie. 

@Marcelin,

 

Laissons les souvenirs enterrer les souvenirs. Et pour ce poème grinçant... un coeur !

Il était ton seul ami, ton camarade, ensemble vous aviez fait les barricades...

 

Parfois le ventre bouffe un peu le cœur. Poème cruel de vérité.

À nouveau ici votre plume est quasi clinique. La distance apparente donne au poème toute sa force, car elle ne souffre aucune discussion, il s'agit ici d'un diagnostic plus que d'une complainte.

Quant au fond, ma foi, seul un lecteur qui n'a pas de la bouteille ne s'y retrouverait pas 🙂
Vous écrivez (très bien) avec un bistouri, j'aime beaucoup  🙂

A la vie, à la mort!

 

Avec beaucoup d'humour.

 

Un coeur... qui sourit.

@Marcelin

La vie est ainsi faite que du même port  de départ des amitiés d'enfance, à naviguer sur des courants contraires, se distendent jusqu'à n'être plus que des ombres empêtrées dans les souvenirs trompeurs ; il est rare d'appréhender les secousses de  la distance parcourue qui font de nous un autre nous mêmes que celui  demeuré sur les berges de notre jeunesse et d'en mesurer les effets morphologiques ou l'altération sur  notre personnalité. On reste tout étonné de voir quand se présente un reliquat de notre passé que l'image inaltérable que nous avions conservée n'est plus qu'une photo jaunie.