Quel fut ce rêve, ce dédale ancien,
qui crève déchiré d’aubes secrètes,
là-bas dans les fanfares d’automne,
où l’enfant a glissé sur les cordes du temps.

Marche enfant, avec ton beau front,
tes yeux illuminant des futurs,
et sous l’orgueilleuse horloge qui s’affaire
ne t’arrête pas, cours et oublie,
n’écoute pas son chant obscur et lancinant   
où traîne le passé sans mémoire.

Cueille ces matins plein de fulgurance,
apprivoise les ombres qui habillent les remords
pour en retenir leur terrible douleur.

Cours petit, cours, ne te retourne pas
car il y pleure un homme,
mon Dieu, qui te ressemble tant.

Au risque de me répéter : j'aime. Merci pour ce beau poème. 

Toujours cette nostalgie, ce spleen qui habille quasiment tous vos poèmes.

Et comme toujours, c'est  une réussite.

Le dernier tercet est très émouvant.