C’est un jour de semaine sur le macadam, longues herbes dans l’attente de  l’automne et éoliennes croissent et les bras ne pèsent rien. Pourquoi la fumée monte-t-elle au ciel ? Pourquoi le vent transport-t-il les odeurs jusque dans l’habitacle ? Pourquoi les souvenirs font partie du voyage ? On entend des cris  alors qu’ils étaient cadenassés à la roue d’un vélo. Devant les paysages parlent, les champs et les bois ouvrent leurs mains et le fleuve longe le corps. Dans le dortoir silencieux je pense obscurément.

D’hier je me suis retirée très tôt juste avant l’aube, avant le vol bruyant des oiseaux se jetant dans le ciel encore à demi éteint, avant que je ne me réveille tout à fait, avant que les mots ne soient vains préférant l’apparition des framboises, des fleurs et des chevaux. Assise je déroule la France, les coteaux  et les bois. Combien de pâquerettes et de coquelicots sur le grand drap de la route, combien de virages dans la pénombre pour aller jusqu’à vous sous le linceul. 

Les bulldozers ont saigné la terre, les hommes ont posé un drain noir conduisant vers le faîte des toits que nous voulons contempler, et nous voici  grimpant aux arbres, aux branches tortueuses, nous enfonçant à nouveau propulsés par l’accélération et l’aiguille qui s’affole, c’est aussi le sang qui bouillonne entre réverbération et soleil qui se fane.

Étrange voyage lorsque le réservoir se vide, l’énergie du corps perd  sa puissance, les kilomètres parcourus renvoient à la case départ et les images à atteindre fuguent. Pourquoi les chemins mènent toujours à la maison qui n’existe plus. Tout s’annule, les heures, les choses en hauteur ou en profondeur.

 

 

 

 

Modifié 8 septembre 20196 a par Myrtille

Beaucoup de sensations  dans cet étrange voyage où mènent les chemins à la maison qui n'existe plus.

 

J'ai lu et relu votre texte afin de mieux les ressentir. 

Au fond qu'est ce que la vie, si ce n'est un road movie, on espère qu'au détour du chemin et au bout de la route quelque chose valait la peine. Le retour vers les maisons qui n'existent plus est impossible. Texte poignant.

Un voyage en pourquoi sans destination finale... émotions et réflexion s'entremêlent dans ce texte nostalgique où la résignation semble primer. Beau texte, très doux à lire.

Un jogging intérieur cette fois sans doute...

la maison qui n'existe plus sera remplacée par une qui existe pour retrouver les siens perdus..

voila ce que j'ai ressenti.

Le 08/09/2019 à 15:49, Myrtille a dit :

le vent transport-t-il les odeurs

ne manquerait-il pas un e, Myrtill ? 🙂 

Tu me le mets 😂 c’est tout pour ton commentaire 😂

 

Modifié 9 septembre 20196 a par Myrtille

Un poème qui n'y va pas par quatre chemins.

Hello @Myrtille hélas, je ne puis corriger quoi que ce soit ici. Je mets juste mon grain de sel. 🙂 Tu sais déjà combien j'apprécie tes textes, celui-ci n'a pas échappé à cette règle. J'aime ton atmosphère, que dire de plus ..? 

Voilà c’est mieux qu’une faute de frappe, je ne suis pas à la recherche de compliments loin de là, mais c’était  très  réducteur 😊🤯

Eh oui ma chère Myrtille 😉 mais je t'ai déjà dit que je lis toujours les textes qui me plaisent plusieurs fois ? Et puis j'aime bien te titiller, tu n'aimes pas qu'on te cire les chaussures ... mais bon tu aimes bien quand même 😉 Paradoxes éternels de ceux qui écrivent !

Je t'embrasse, belle Myrtille secrète comme un coquillage !

 

non non je ne demandais un cirage de chaussures car je m'y ennuie, mais quand même ce petit "e" méritait bien une suite 🙂