Il m’arrive parfois de sombrer, en un sanglot

Venu de trop loin, avec ces douleurs traînant

Sur le mauve des jours, agonisant sur mes mots,

Ces ailes si grandes, mes soleils vont se voilant.

 

Ah ! mes amis, pardonnez cette plume noire,

Elle cherche ce vent malin des petits matins

Qui, sur les rameaux fleuris, chante jusqu'au soir

Les mélopées échafaudant des rêves anciens.

 

J’entends un adagio de Ravel, et je tombe

Dans l’éclaircie pauvre de tous mes orages,

 Des fiançailles pleurant, là, au pied des tombes,

De mes larmes en allées qui n’ont plus d’âge.

 

Je vois ce ventre inondé de vie, ce cri

Solitaire submergé par de roux automnes,

Faut-il qu’à la dernière saison j’en ai  l’oubli.

Ô tristesse ! tairas tu ce que tu fredonnes,

 

Ma main, sous l’encre, jetant dans un ciel creux

Des mots, leur nudité aux portes éphémères,

Cette lumière indécise d’un serment trop vieux

 Où  passent  les ombres chargées de misère.

 

Bientôt ma main, ma pauvre main, n’écrira plus,

Les soleils noirs où flirte l’oiseau en partance,

Vers ces pays bleus où il n’est point d’inconnu,

Où le temps s’est arrêté avec l’absence. 

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Je viens de lire un grand poème qui se fait sincère avec la mort. 

il y a 46 minutes, Thierry Demercastel a dit :

Ma main, sous l’encre, jetant dans un ciel creux

Des mots, leur nudité aux portes éphémères,

Cette lumière indécise d’un serment trop vieux

 Où  passent  les ombres chargées de misère.

Je n'ai qu'à m'incliner !

Belle réflexion poétique sur la finitude.

@Thierry Demercastel Que la poésie est belle quand elle naît de votre sensibilité !

Bravo Thierry, très puissant, très prenant....

 

L'Hadès aux noirs tourments

Livre d'indicibles peines,

De terribles aboiements

Hurlés à en perdre haleine,

Et d'impitoyables tristesses

Plantent leur fanion noir

Sur des bateaux en détresse,

Noyant de pauvres espoirs,

Perçant au  cœur un rose souvenir

Qui s'étiole sur fond de désespoir

Etranglant l'essai d'un rire

Parquant la vie dans un long dortoir.

 

Un poème qui m'a littéralement pris aux tripes.

Comment pourrait-il en être autrement face à une thématique traitée avec autant de douleur sous-jacente...

Vous lire, Thierry, est toujours un plaisir, dans vos veines coule indéniablement le sang de la poésie dans toute sa splendeur ... 

Il y a 4 heures, Joailes a dit :

Vous lire, Thierry, est toujours un plaisir, dans vos veines coule indéniablement le sang de la poésie dans toute sa splendeur ... 

Merci, mais il est si douloureux d'être poète. 

Allons, @Thierry Demercastel vous savez bien que cette douleur est indispensable ! 😉 

Oui je dois dire que je l'aime cette mélancolie.

Au fond, c'est de cela qu'il s'agit. Du prix à payer. On ne peut mettre au monde un enfant poème qu'au coût d'un enfantement de tripaille, quand les dents se serrent au rythme des vers que l'on extorque à son cœur défendant.

On est orfèvre que de la sincérité de son spleen, de ses amours ou de ces colères.

Poète on est simplement conquérant d'un inutile qui nous semble indispensable.

A quoi?

A dire, tout simplement.

Et dire c'est être. Quand nous accouchons d'un poème, c'est nous qui venons au monde. Et le décor n'est que la cage thoracique brisée qui nous sert de vaisseau pour dériver.

Merci de cette sincérité ombrée d'un remord.

Bonjour @Thierry Demercastel

Ce poème de facture faussement classique, plus libre que ne laisse supposer sa forme apparente,  écrit avec une plume de signe noir,  est moins une manifestation dépressionnaire qu’un constat lucide sublimé. W