Les robes longues qui balayaient les sols autrefois, tout en restant élégantes, ont été coupées, nous n'irons plus au bois dans nos calèches,

nous n'irons plus dans la forêt des troubadours, des poètes pendus

il restera des parfums de poudre de riz et de duels d'honneur

ces souvenirs, ces vies, s'en vont comme des ovnis.

 

Tant pis. Qui racontera l'aubade, la sérénade,

le long brossage des cheveux longs comme des algues

dans des palais où l'amour était entré ;

les bains parfumés et les nuits d'amour…

 

En traversant tous ces couloirs, sous les yeux des ancêtres

j'ai eu froid soudain

les yeux du grand patriarche, le Maître

ont traversé les miens

 

ma pause est finie, je rejoins la crypte

je remets ma robe longue et mes trois jupons

il reste des poètes qui se souviennent

il faut gratter la croûte parfois longtemps

ma vie, la nuit la mène

douze heures à vivre 

 

tant de boucles d'oreilles pendues à mes globes

parfois elles ressemblent à des néons

j'ai tant écouté, tant regardé

que les muses ne me quittent jamais

 

elles balayent encore le sol

dans la grande salle à manger

où, parfois, les yeux, comme des lucioles,

éclairent le temps, le temps passé.

 

Au cœur du désespoir, il reste une flamme

qu'il suffit de rallumer

ça prend du temps

souvent, toute les nuits.

(J.E. Août 2019)

 

Stéphane Bern approuverait sans nul doute ces secrets d'histoire que tu nous narres 😉