Ma plume a la mine du néant.
Son encre s'épuise de son sang
Et grandit l'effort de faire un vers
Quand je tousse de la terre.

J'ai dénudé toutes mes muses.
Plus aucune ne m'inspire, ne m'amuse.
Le ciel chaque jour me gronde
En rendant infertile l'art que je féconde.

Encore le Ciel et les nuages !
Ai-je assez écorché les pages 
Par le stylo bleu et le lyrisme
Ou par ma joie et mon pessimisme ?

Je suis là, à continuer de gratter.
Mon ongle vient à lui-même se ronger,
Desespéré des sentiments qui pululent,
Comme du soleil qui se lève sur ma lunule.

La mort, elle m'attend toujours
Dans une petite boîte de velours.
Merci, c'est agréable, j'y penserais
Quand mon lit m'aura tué pour de vrai.

Sur mon papier : "Est-ce la fin ?"
La poésie m'a répondu ce matin.

Au revoir, plus rien ne m'enchante.
Dans ma tête, plus rien ne chante,
La nature y pourrit, c'est son sort
Et, à jamais, le lyrisme sera mort.

Au revoir, ma dernière muse,
Celle qui longtemps s'use,
A la manière de la sucette,
Sous la langue des oubliettes.
 

ce spline fait en la tombe d'un humus de "taire", nous est familière, mais que resurgira au printemps par l'engrais de nos os ?  

Si ce n'est qu'un "au revoir"... ce n'est pas grave.

Il y a 11 heures, Maxence J. a dit :

J'ai dénudé toutes mes muses.
Plus aucune ne m'inspire, ne m'amuse.
Le ciel chaque jour me gronde
En rendant infertile l'art que je féconde.

Bah, il suffira de la prochaine. Il suffira qu'elle ne veuille pas que vous la dénudiez pour que votre plume s'enflamme.

Vous verrez.

 

L'écriture est une maîtresse exigeante, qu'on veut fuir et qui vous rattrape par les tripes comme un alcool fort d' Ecosse.

Il y a 15 heures, Maxence J. a dit :

Au revoir, ma dernière muse,
Celle qui longtemps s'use,
A la manière de la sucette,
Sous la langue des oubliettes.

qui peut savoir ? Une muse de perdue, dix de retrouvées. Mais bon, ce n'est qu'un au-revoir. Un adieu aurait été fatal. 

Il y a 16 heures, Maxence J. a dit :

Au revoir, ma dernière muse,
Celle qui longtemps s'use,
A la manière de la sucette,
Sous la langue des oubliettes.

Bonsoir @Maxence J., même le doute inspire de joli vers je veux croire et espère que ce ne soit qu' un au-revoir.

un cœur

comme c' est plus fort que moi, j' ai quand même noté 

- qui pululent,-> pullulent ?

-  j'y penserais quand mon lit m'aura tué pour de vrai.  -> penserai ?  futur et non conditionnel

 

A bientôt donc

Gérard 

Ceux qui peuvent écrire sans jamais faire de pause sont bien chanceux...

Une nouvelle muse viendra sûrement bien vite. 

 

Le 23/07/2019 à 04:23, Maxence J. a dit :

Au revoir, ma dernière muse,
Celle qui longtemps s'use,
A la manière de la sucette,
Sous la langue des oubliettes.

 

J’aime bien cette fin, pourquoi pas un nouveau poème sur les oubliettes? 😋

Ne vous inquiétez pas Maxence, les muses finissent souvent par revenir au moment où nous nous y attendons le moins 🙂 

Bonjour @Maxence J.

Quand le manque d'inspiration devient l'inspiration même. On n'en passe tous par là a griffonner sur le vide pour y dénicher cacher sous taire quelques vers  qui nous serviront d'âme son à idée. W