Attablé à la terrasse d’un bar, je bois mon café.

Dans le cendrier, ma cigarette part en fumée.

Dans les volutes diffuses, ma vie se passe.

Elle monte, repasse puis enfin trépasse.

 

Scotchées sur le lourd macadam, je vois des filles.

Dans des regards vicieux, elles se déshabillent.

Dans des fantasmes inavoués, elles passent.

Elles jouissent, petite mort puis trépassent.

 

Avalé par leurs rides, je me gausse des vieux.

Dans ce début de chaleur, ils se font hargneux.

Dans la prochaine canicule, ils ne passeront pas.

Ils trépasseront dans des cercueils en bois.

La canicule ne vous réussit pas @Eathanor

Demain sera un autre jour !

il s'agit d'un poème écrit voila maintenant une dizaine d'années. Depuis, j'ai cessé de fumer.

Quand à la vieillesse, plus je prends des ans, moins je m'en gausse 👴

Mais soyez rassurée @Cassiope, je vais bien 🙂 

Le verbe trépasser est repris dans chaque quatrain et exprime, comme une litanie, l'idée de la petite mort.

Très bien observé @Medualc.

Merci pour votre attentive lecture.

Au fond de la tasse c’est le froid

Tête renfrognée le regard grelotte

Qui respire ?

D’où viennent les bruits sourds

Les pierres blanches marquées d’une croix

Les cortèges d’étoiles sous les paupières

Qui parle ?

 

Je conjugue le verbe Aimer

Aimer la vie

La vie en attente

Je conjure

Je me souviens de tout

De l’animal qui dévore

et se consume

 

La mémoire en désordre

Je me laisse glisser sous un nuage de lait

La cuillère sur le rebord de la soucoupe

Entre le pot de confiture et le bol de céréales

La maison s’est écroulée sans bruit

 

Tout est clair maintenant

De l’arôme du café montent des bras blancs

Ils tournaient dans un rond de fumée

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