Je suis de ce tissu fait de mailles lâchées,
Telle toile tendue sur un cadre disjoint
Par un peintre vulgaire, sans art et sans dessein,
Prisonnier d’un mensonge aux chaînes du paraître.

 

À battre mon rappel lorsque siffle le maître,
Répétition du jour et ses mornes éclats,
Je sais la joie percluse et pour d’autres les plats
Quand le rire est rictus en nos fêtes gâchées.

 

Là, dans cet intissé où notre âme veut poindre,
Voilage délavé, meurt, informe et flétrie,
La rose délicate au rosier de Ronsard.

 

Son éclat frelaté par un verbe bavard
S’est perdu en l’étal de notre chair pétrie
Par cette mascarade où la forme vient geindre.

 

mai 2007

Un sonnet qui m'a interpellé par son titre plutôt inattendu qui, à la lecture des strophes, prend tout son sens.

Un poème fort bien amené.