une vie de journées entières

dans la poussière des livres,

comme des bateaux ivres,

à regarder en l'air

 

le long des échelles,

 

à caresser les couvertures

prometteuses

aux parfums de cuir

et de terres promises,

 

évadé de la vie grise

 

il est heureux, le bibliothécaire,

cet imbécile !

 

il vit dans sa tête,

quand il traverse le boulevard

il regarde les fenêtres

les géraniums, les iris bâtards

 

les vieux volets écaillés

ne sont jamais fermés

sur ses yeux écarquillés

 

il regarde toujours en l'air

où des ombres vivent derrière des rideaux de tulle

 

il caresse une femme

des yeux

 

aller-retour

 

elle est belle, si belle, diaphane

et il l'aime

de tout son cœur de bibliothécaire.

 

Il en parle sans cesse à son supérieur

il dit que c'est son épouse

 

il la décrit comme il la voit,

vante ses charmes d'andalouse

sa robe rouge et son parfum

musqué, ses volcans de Santa Cruz.

 

Le supérieur, en haut de l'échelle,

est vert de jalousie,

lui qui n'a rien,

en rentrant chez lui, qu'un bouquin

qui l'ennuie.

 

 

La journée est finie pour l'inférieur

il fait encore beau sur le boulevard

et les vitres étincellent

il est content

 

Elle est là, elle l'attend.

 

Il la voit qui agite

vers lui ses longs cils

et ses beaux cheveux noirs.

 

Il fait chauffer ses petits pois

mange un peu de compote

et déguste ce visage

tourné vers lui à chaque fois...

 

Bien du temps a passé

le bibliothécaire est vieux,

il ne peut plus lever la tête

 

alors il la baisse

 

et sur le carrelage qui étincelle

Elle est là

avec sa robe rouge.

 

C'est son andalouse, sa jalouse

sa compagne solitaire

Il sait tout d'Elle

de ses mystères cachés derrière ses jalousies.

 

Une vie de journées entières dans la poussière

ô ces échelles vertigineuses

et toutes ces autres vies enfermées dans les livres

à travers d'épaisses couvertures

 

 

et son plus beau souvenir

 

sa femme, son épouse,

son andalouse

dans sa belle robe rouge.

 

Il était temps de remonter à l'étage ... 

 

Quand les lumières se sont éteintes,

il la serrait toujours entre ses bras

sa secrète, sa compagne

et son sourire était pour Elle.

 

Le supérieur, en haut de l'échelle

descendit pour l'enterrement

et n'a pas compris

quand il a appris

que le bibliothécaire

était célibataire.

 

L'ennui gagna le supérieur,

amoureux transi de la femme rêvée du bibliothécaire.

 

Il passa le reste de sa vie

à La chercher

et descendit l'échelle

jusqu'aux septièmes sous-sols …

 

Un matin, comme ça, presque résigné,

il passa devant des rideaux de tulle

légers comme des bulles

gardant jalousement les volets écaillés,

 

tous ces rubans rouges 

autour de rêves flottants 

ectoplasmes sans renom

 

... cette chevelure noire

ces cils palpitants

cette caresse

 

ô et ce parfum de musc …

il reconnut l'endroit

et il La vit.

Le bibliothécaire n'avait pas menti !

(J.E. Avril 2019)

 

Tu nous entraîneras toujours dans des mondes où même les rats de bibliothèque trouveront du gruyère à ronger ! Comme quoi, sous une plume qui sait déplumer les âmes, même la détresse peut-être belle... Merci pour la balade.

Une balade qui se lit fort bien et qui nous entraîne à vouloir en savoir plus sur la belle andalouse. 

Moi j'aime imaginer ce qui lie le bibliothécaire à sa belle andalouse puis ce qui lie le supérieur au bibliothécaire, chacun faisant rêver l'autre, c'est...nourrissant, merci pour ce poème

Merci beaucoup à tous pour vos retours très enrichissants  ...et en particulier à  @Carine : merci pour ce commentaire particulièrement judicieux ! 😉 

Une jolie nouvelle écrite sous forme poétique  qui ne livre pas complément son mystère.W

Modifié 1 mai 20196 a par Invité

Fable universelle sur le désir et l'impuissance du réel sublimé par la force de l'imaginaire. Pourquoi le monde rêvé est il toujours plus beau que la réalité?

Le rêve transmissible . Peut-être, même sûrement, à force de rêve, du même rêve , on bascule dans l'autre monde où le réel dépasse la réalité. Finalement il n'y a pas de vérité, sauf , et encore, cette quintessence du réel qu'on appelle poésie.

 

Merci de m'avoir invité dans ce pays de partout et de nulle part.

 

Claude

De la vie quotidienne, tu sais prendre une personne anonyme et la sublimer en la revêtant de tout un monde poétique. D'un postulat de départ (un bibliothécaire dans sa journée de travail), tu déroules le fil de l'extra ordinaire pour transfigurer la réalité. Ici encore, la démonstration est éclatante.