Le Temps est, pour la Mort,
Ce qu'est le gode pour la femme.
Chaque minute compte la Vie
Comme les centimètres en Sodomie.
Et le bonheur, c'est la longueur ;
De se voir pénétrer
Pendant des milliers d'heures ;
Au moment de s'arrêter, de prier
Encore le plaisir
Qui monte au moment de mourir.

Quand Éros baise Thanatos... et réciproquement. Amours chiennes, un peu vulgaires pour arracher à la vie trois gouttes d'extase, un spasme et l'envie d’arrêter le temps. C'est fort comme une eau de vie.

Je crois que c'est un peu trop cru pour que le poème fonctionne sur moi.

Cela dit, oui, je trouve aussi que ça se lit cul sec comme un verre d'alcool fort. 

 

Ainsi, la poésie peut se manger crue ... pourquoi pas ? Comme aurait dit le Marquis de Sade "tout est bon quand il est excessif" ... 

Loin d'être prude, je n'ai cependant pas accroché à ce texte, trop direct et pas assez allusif donc à mon goût.

 

Pour tout vous dire, le temps est un de mes grands questionnements avec les miroirs et l'infini, la sodomie un peu moins, votre poème en lui même est interessant par sa vision trach du temps. 

Merci pour ce poème.

Je vous préfère cependant avec les "pupilles noires" même si j'admets que vous éprouviez le besoin de mots plus rudes.