Il écrit des poèmes, mais personne ne le sait. C'est l'une des fleurs de son jardin secret parmi d'autres, éloignée du coin plus sombre, là où poussent les mauvaises herbes gorgées d'une sève au goût de passé. Chaque soir, il retrouve son cahier à spirales et sur une nouvelle page, il commence une autre histoire.

 

Au matin, il retrouve son bus. Son trajet, il le connaît par cœur. Cette large avenue bordée de platanes le long de laquelle des mères accompagnent leurs enfants vers l'école située un peu plus bas, cette place embouteillée où retentissent klaxons et parfois noms d'oiseaux, ce dos-d'âne lui évoquant ce dessin du boa venant d'avaler un éléphant dans "Le petit prince", tous ces repères vibrent comme autant de ports d'attache au réel.

 

Entre chacun de ces ports, il jette régulièrement l'ancre pour, l'espace de quelques dizaines de minutes, se saisir de galets de vécu en transit. Dans chaque visage, il peut apercevoir les traits laissés par le ressac sans fin du temps. Mais il n'est qu'un simple chauffeur de bus. Alors les regards patinés des voyageurs d'un instant glissent sur sa présence. Il n'existe qu'à travers sa fonction, juste être ce petit Poucet urbain qui sème des cailloux tout le long du trajet.

 

Pourtant, il ne se contente pas de les abandonner puis de les oublier. Avant de les déposer à leur arrêt dans le lit des flots de leur vie, il prélève un peu de glaise sur chacun, l'air de rien, à travers un sourire, un au revoir. Ils ne le savent pas et d'ailleurs, cette collection d'instants fugaces ne trouverait guère de sens à leurs yeux.

 

Mais quand il ouvre son cahier à spirales le soir, après sa journée de travail, le chauffeur de bus sort de sa poche ces éclats de boue séchée et, avec la pointe de son inspiration, les sculpte pour y graver ses peines et espoirs.

 

Personne ne le saura jamais, tout comme personne ne lira ses poèmes.

Beau texte et belle histoire ! C'est très bien écrit, décrit. 💙💙💙

C'est astucieux, malin et intelligent. J'aime ces petites parenthèses poétiques qui ne payent pas de mine. L'image des galets est formidable.

Un grand bravo Eathanor.

Sans doute le meilleur récit que j'ai pu lire de vous jusqu'à présent. Je trouve que cette histoire est d'une grande poésie et ce chauffeur de bus qui écrit en secret des poèmes que personne, à part lui, ne lira jamais (comme une plume errante), est véritablement touchant. Il y a une grande profondeur d'écriture dans ce récit et je me suis laissé bercé par l'atmosphère de solitude qui se dégage de ce personnage profondément attachant auquel il est possible de s'identifier.

Un grand coup de coeur !

Merci @Eathanor

Merci à tous les trois pour vos sympathiques retours de lecture 🙂 

Il y a 21 heures, Eathanor a dit :

Avant de les déposer à leur arrêt dans le lit des flots de leur vie, il prélève un peu de glaise sur chacun, l'air de rien, à travers un sourire, un au revoir.

 

J'ai d'autant plus aimé votre texte, fluide et si poétique, qu'un de mes amis chauffeur de bus correspondrait tout à fait à celui de votre récit, s'il osait écrire !

 

Pour moi qui ai une attirance particulière pour le secret et les vies parallèles, ce texte est un bijou...

Il m'a semblé connaître ce chauffeur de bus ... j'avais écrit un truc similaire "transports en commun" 😉 ah, le mien n'écrivait pas des poèmes mais il rêvait ... 

Ces "plumes errantes" sont vraiment très agréables ! Bravo ! 

Un simple chauffeur de bus qui devient un personnage attachant et se révèle poète, merci pour cette histoire pleine d'humanité.

Je me dis qu'il doit en exister quelques uns comme ça, et internet permet le partage et quelques fois une certaine reconnaissance.

Drôle de coïncidence: je suis la page d'un "écrivain-poète", chauffeur de bus quelque part sur la côte méditerranéenne! Et je pense que ton récit colle tout à fait à une certaine réalité!
J'ai beaucoup aimé ton image de "petit poucet urbain" 🙂 , ça n'étonnera pas @Joailes 😉

J'ai aussi cru y reconnaître le personnage du film Paterson, un joli texte !

J'ouvre tous les jours ou presque mon moleskine point complètement rempli (10ième à me suivre) et si une phrase s'en vient vouloir s’inscrire dans le présent de ma vie, alors je lui laisse une place. Bonne ou mauvaise place? Qui sommes-nous pour le dire?

Cette partie de forum m'inspire...