Sur le bord du canal, j’avais jeté ma ligne.

L’onde frémit sous le poids du bouchon,

rouge sang, débonnaire intrépide,

lesté de plombs et d’un gros hameçon

sur lequel frétillait de douleur un ver de terre humide.

Assis sous une ombrelle, guettant d’un œil distrait

au dessus de la vase, le lent balancement de l’appât,

je lisais un livre de Kundera, L’Ignorance.

L'auteur s’y interrogeait sur la nostalgie du pays,

de cette patrie tchèque qu’il avait fuie

pendant vingt ans de communisme sinistre,

et sur la douleur de l’absence qui s’efface

devant une vie qui se reconstruit ailleurs.

Mêlant mes réflexions à la contemplation de l’eau verte,

je m’imaginais éprouver de la nostalgie

pour l’endroit où j’avais vécu heureux,

la région de mon enfance souriante.

Mais vouloir retrouver le lieu est illusoire, car la jeunesse, elle, est à jamais perdue.

Éprouver le regret du lieu est indissociable du regret du moment.

La berge s’animait de sursauts soudains ;

un combat invisible sous la surface troublait la clarté de l’eau.

Au fil de l’eau, je retrouvais le fil de ma lecture.

Josef découvrait le livre de confidences de son adolescence,

rangé dans une valise.

Il ne se reconnaissait pas dans les écrits de son double temporel, vingt ans après.

Il était même horrifié par ses agissements à tendance sadique,

se délectant de la souffrance morale de la personne aimée.

Peut-on reprocher à quelqu’un son comportement passé alors qu’il est devenu un autre ?

Levant le nez, je m’étonnais de l’actualité de ces propos, intemporels.

Un passage sur l’éternité retenait mon attention :

elle serait immobile, empêchant l’avenir d’avancer.

On ne pourrait garder un amour pour l’éternité, car l’avenir le bouscule.

Le bouchon vacilla un peu.

Le coupable tâtait sans doute le ver de son museau.

Allait-il le happer ?

« Comment celui qui ne connaît pas l’avenir pourrait-il comprendre le sens du présent ? »

Kundera happait à nouveau toute mon attention.

Impasse de l’existence, nous sommes condamnés à subir le présent,

car l’avenir est imprévisible.

Notre conscience de la vie nous joue des tours, heureux les poissons sans illusion.

Soudain, je fermai mon livre. Attrapant vivement la canne qui filait,

je tirai d’un coup sec pour ferrer le poisson.

Cinq minutes durant, je bataillai ferme, usant de sa fatigue,

lâchant du mou pour mieux le ramener à la berge.

Ses écailles dorées éclairaient le combat d’une triste lumière ;

son corps massif et sa queue trapue soulevaient en gerbes

l’eau du canal, fracassée sur la digue.

Enfin, à l’épuisette, je le ramenai sur les herbes où il se tortillait toujours.

Et j’enlevai de sa gorge le petit ardillon pointu qui maintenait l’hameçon.

Après une photo, je remis à l'eau la carpe qui fila sans traîner.

L’avenir, le présent, le poisson n'en a cure : seule compte la liberté.

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire