Souvenir d’un week-end du côté de Lubudi
et de ses chutes, vers 1970.
J’avais 9 ans.

La gare de la ville, en fin d’après-midi ;
Sur les quais, passagers joyeux, mamas, vendeurs…
Que de rires, de cris, de palabres, d’odeurs !
Sur le toit des wagons, le soleil resplendit.

Le train s’ébranle et nous quittons Lubumbashi ;
S’éloignent les jardins plongés dans la torpeur,
Les bleus jacarandas, les flamboyants en fleurs.
Moins de maisons, soudain, et la vue s’élargit.

Le soleil déclinant dore les herbes, luit
Sur le sol, les rochers, qu’il pare de couleurs,
Reflets de cuivre et d’or, safran… La brise effleure
Mes cheveux ; j’entrevois un impala qui fuit.

Et l’ombre a dévoré la savane, englouti
Les manguiers ; la nuit vient, brusquement ! Quel bonheur,
Sommeiller dans un coin, bercé au fil des heures
Par le refrain des rails, leur si doux cliquetis !

Couché sur la banquette, au début de la nuit,
Je m’assoupis ; dehors, une vague lueur,
La lune se lève, œil solitaire et veilleur,
Dans le grand ciel noir où vole un hibou, sans bruit.

Ce train file à travers le Katanga ! Blotti
Sur des coussins, je dors, le front dans la fraîcheur,
Porté par le roulis des wagons, en douceur.
Dans la vitre, un enfant blond qui rêve, engourdi...


Très tôt, nous prenons des tout-terrain cabossés,
Patinons dans la boue, évitons le fossé...
Quels zigzags, au milieu des bosses, des ornières !

À la fin du chemin, on la voit qui se dresse,
Droit devant nous, falaise où l’eau, avec rudesse,
S’écroule, rebondit, dans un bruit de tonnerre !

Des cascades, plus loin, qui semblent ruisseler
Du ciel, tombent en pluie d’argent, rideaux perlés,
Fontaines et bassins, où l’onde tourbillonne.

Nous allons nous baigner dans cet écrin limpide,
Flottons dans les remous ; cela bouge et bouillonne !
Loin au-dessus de moi, l’eau glisse dans le vide…

Nous reprenons le train, sous le soleil couchant ;
Les bengalis, dans les buissons, taisent leurs chants.
Dans le ciel mauve et brun, la lune, qui se lève...

J’ai mis le nez à la fenêtre ; un peu de brise
Berce les acacias et les broussailles grises ;
Blotti dans l’herbe, un impala s’endort et rêve.

Septembre 2026.

Modifié il y a 6 heures6 h par Jean-Paul

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire