Lorsque point mon septembre,

J’habite dans la chambre

La plus proche du ciel –

Un atelier pareil

Au phare de la Canche,

Du dimanche au dimanche

Étincelant des feux

Sibyllins et ronceux

De mes visions de peintres.

La muse qui m’éreinte

Ne connais de repos !

Je porte sur ma peau

Sa lèpre polychrome

Et son haleine embaume

Mes frusques et mon lit ;

Son vertige me suit,

Fidèle et implacable,

Comme un vin qui exalte

Et épuise à la fois.

Nuit et jour je reçois

Ses visions injonctives,

Sans autre alternative

Que d’en transcrire le flot

En mon langage d’eau,

De pigments et de laque.

Cette bulle est opaque,

Où j’enferme mes jours ;

J’y suis aveugle et sourd

Aux sirènes du monde.

Je peins, et peins, et fonde,

Tableau après tableau,

Un univers nouveau.

Un étrange domaine

Peuplé d’ombres anciennes,

Qui, parmi les lacis

D’épines et d’épis

Délivrent leur message –

Ce chant inconnaissable

De nul autre que moi.

« De nul autre que moi ? »

Ai-je jamais su lire

Vraiment dans mes délires,

Ces rêves éveillés

Qui me sont susurrés

Par une bouche d’ombre ?

____________

Ce poème attendait patiemment une conclusion, remisé de côté, relu, revu et jamais corrigé. Et puis, après lecture d'un article remarquable de @Joailes intitulé "Entre les lignes" (Dans la section "Au coin du feu", je vous le conseille), il m'est apparu que cette pièce ne devait connaître nul autre développement que celui-ci. Et son titre m'est venu, naturellement.

Ci-dessous, une de ces œuvres très mystérieuses à moi-même que j'ai peintes dans le temps.

L'Arrière saison - L.Huet 2006 ©

Modifié il y a 3 heures3 h par Bruant

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