L’aube nouvelle

se pare de chatoiements pastels

Flous de brumes et d’humidités

Le bourgeon enclos dans la chaleur de son cocon

Sent une force qui le pousse à sortir

De sa léthargie

À s’ouvrir

À la faveur de piètres rayons de soleil

Et , de quelques gouttes de rosées

Il s’éveille

Écarte les derniers voiles

Petit germe…

Aussi vaste que l’astral…

Ainsi que les mots de l’esprit pelotonnés

Se défilent et ondulent sur les pentes des collines

En aval

Ils se tendent les mains vers un nouveau paysage

Tissage d’un monde obscur où l’agitation badine

Avec l’amour de l’écriture

Alors le bourgeon de la pensée s’agite

Suit les impulsions de l’appel

Il se sent observé

Ému

Il se sent aimé

Alors il s’ouvre

Faut-il qu’il advienne

Principe impératif

Et sorte de sa réserve

Pour au nouveau jour s’exprimer ?

D’instinct il s’expulse

De lui-même

Il reconnaît l’amour qui l’écoute

Les mots sont libérés

Un regard le couvre de mystère

Il se sent aimé

Grâce à un mouvement intérieur

Il révèle sa lettre

Il n’a plus peur

D’être.

phrase de Arthur Rimbaud, dans sa lettre dite « du voyant » (1871) :
« J'assiste à l'éclosion de ma pensée : je la regarde, je l'écoute.
Le poète devient témoin d'un mouvement intérieur.

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